Peu de gens remarquent vraiment que l'essentiel de la population de la forêt absurde est composée d'oiseaux. D'oiseaux-lunettes, d'oiseaux-pelles, d'oiseaux-crayons, certes.... D'oiseaux tout de même. Au sol, il n'y a presque aucune vie, mis à part les Oiseaux-klaxons qui, bien évidemment, ne volent pas, et ressemblent à d'adorables kiwis en caoutchouc violet. Quelques Renards-Tiroirs, peut-être. Mais marginaux. En ce début de soirée, les Souris-optiques (Allez savoir de quel esprit malade est sorti ce mélange, qui n'assemble même pas d'objet connu) sortent en bandes de leurs terriers, pour profiter de la fraîcheur, et, ce soir particulièrement, les voila spectatrices d'une bien curieuse scène.

?

Plus tôt dans la journée, Alsheim, étrangement désœuvré, lui aussi, contemplait fermement les bouloches de poussière s'accumulant sur son bureau, tandis que Liam se lissait consciencieusement les plumes, et grignotait avec délice ce qu'il trouvait parfois entre. -Le Traqueur était d'ailleurs persuadé que c'était là un comportement propre à tous les Liam, qu'ils soient à poils ou à plumes, et il en retirait un certain entendement. Puis comme la journée ne se décidait pas à devenir subitement passionnante, il décida qu'il allait lui-même lui botter les fesses. Évitant un capitaine Mirror chargé d'une pile de dossiers plus funestes que leur propriétaire, le canard sous le bras, il déserta proprement le Quartier Général.

!

Aucune activité industrielle, au cœur de la forêt. Seulement le calme, le silence, la petite vie affairée des bestioles aléatoirement générées par l'endroit. Des musaraignes à roulettes s'égaient sous les pieds du futur-Capitaine, poursuivies par la machine de guerre à plumes duveteuses que figure Liam, tandis qu'un pic-vert-ouvre-boîte se perche sur l'épaule d'Alsheim, inspectant d'un œil rond la pomme de l'arrosoir antique qu'il tient à la main. Il le chasse d'un haussement de bras un peu alarmé, n'ayant pas envie de voir se faire éventrer son unique arme; plus ou moins irremplaçable. (A la différence de la grammaire.) Au dessus de lui, les frondaisons s'entremêlent en froufroutant, jouant peut-être à un jeu dont elles seules comprennent les règles. L'herbe rougeoie sous les pas du baladeur, qui n'en est pas réellement un.

Car si Alsheim est là, à la tombée de la nuit, un Arrosoir à la main, un appeau alambiqué autour du cou, c'est qu'il y a une très bonne raison.
Si si.

Le sifflet est détaché du cou, porté à la bouche. Le glougloutement aqueux, un peu affolé, qui en sort brusquement sous l'appel d'air fait sursauter le flic, qui s'obstine néanmoins. Il déambule ainsi, troublant la paix du lieu de ses bruits obscènes, priant pour ne croiser aucune jeune demoiselle un peu prude qui le prendrait pour une nouvelle sorte de pervers et appellerait la... Euh... Ben, la police, en fait. Donc lui. C'est ridicule. L'œil scrute l'orée des arbres, inlassablement patient. GLOUGLOUGLOUGLOU... Le cri d'amour par excellence. GLOUGLOUGLOUGLOU. Un mouvement. Un buisson qui s'agite. Une tête chauve, de la taille d'un pamplemousse, qui en émerge façon périscope supersonique à bec.

- Glock ?
- GLOUGLOUGLOU ?
- Glock !

La bestiole sort de son fourré, craintive, mais intriguée. C'est une Aucruche, une race rare dont le corps est uniquement formé d'une grosse jarre colorée, d'où partent une paire de pattes maigrelettes et fripées aux ergots meurtriers, et une tête grise à l'expression stupide. Selon la légende, celui qui en possède une est capable de lui faire produire le vin le plus capiteux et délicat qu'il soit, vendu au prix d'or sur les marchés. Bien sûr, le seul moyen de capturer une Aucruche est de remplir son corps de flotte jusqu'à ce qu'elle perde l'équilibre au milieu de sa course.
D'où l'arrosoir.

Un pas. Un second. Une main qui se tend, toute gentille et toute innocente, vide d'arme et pleine d'espoir de pouvoir choper le long cou de la bestiole sans trop de peine, pour l'immobiliser définitivement. Un coup de bec part, lui intimant de garder ses distances, et Alsheim abandonne l'idée de la facilité. L'Aucruche penche la tête, méfiante, le contourne vivement pour découvrir l'arrosoir qu'il tenait jusqu'alors caché dans son dos. Grillé.


C'est donc une scène monumentalement étrange à laquelle assistent les Souris-Optiques, s'alignant bien droit sur leurs pattes de derrière pour mieux voir, découvrant leur ventre lumineux rouge auquel personne n'a d'explication. Une Aucruche gigantesque à moitié pleine d'eau débarque à toute vitesse dans la clairière (en clapotant : Glockglou, Glockglou!), poursuivie par un canard jaune fluo et un jeune homme trempé, armé d'un arrosoir presque vide, qui s'échine à rester en course bien qu'il soit visiblement essoufflé. Et là, contre toute attente, s'ouvre un Gouffre Murmurant, décidant d'avaler l'échassier ET le palmipède, sous le cri rageur du Traqueur de Bestioles.

- OH NON, CERTAINEMENT PAS !

Et puis leur regard se croisent, lorsqu'il n'y a plus rien à faire, lorsqu'ils sont tous les deux face à face au bord du gouffre. Alsheim est rouge écrevisse, les cheveux plus bouclés que jamais sous l'humidité, monstrueusement en désordre. En tant que Traqueur, il est méconnaissable, lui toujours en costard et tiré a quatre épingles. Il souffle comme un bœuf, décolle les mèches qui envahissent son front, balance son arrosoir à l'intérieur du gouffre avec rage, se redresse à moitié, main sur le genou -plein de terre. Il a du, en plus, se casser la gueule-, et salue, enfin.

- Oh, bonsoir, belle journée, n'est-ce pas ? V'z'avez perdu quelque chose là dedans aussi ?

Mais on ne laisse pas le temps à Adrian de répondre. Un rire pataud et gras, comme seul les poignées de porte et les gouffres murmurants peuvent en faire, lorsqu'ils ont bien mangé, retentit dans l'obscurité, qui se fait plus présente. Claquement de lèvres géoexpressives, sourire de pierre, le sol se trémousse sous les pieds, les obligeant quelque peu à trébucher.

- Aaaoooh... Jolie prise, hu-hu. Ce sont des choses auxquelles vous tenez, je parie. Pas très digestes, néamoins... Approchez, approchez encore un peu que je puisse vous contempler.

Bien entendu, Alsheim n'est pas dupe, et il espère sincèrement que son compagnon d'infortune est de la même trempe. Reculant de quelques pas, il ne sait que faire un instant, décroise les bras, renoue ses cheveux, cherchant l'inspiration dans les étoiles. Dans ses souvenirs, on ne parle pas mal à un gouffre, ou alors il vous avale.

- En effet, je tiens beaucoup à mon canard... (démonstration d'attachement. Étrangement, il la trouve soudain ridicule. Même si c'est un canard intelligent.) Alors si vous pouviez me le rendre...

Couinchement de geyser, multitude de chocs marmoréens. Et un cancan de canard, là, tout au fond de la faille, comme s'il se moquait en utilisant des sons qui ne sont pas les siens.

- Oui, si je te le rends ? Et toi, là bas, si je te rends ton garçonnet ? Vous serez quoi ? "Éternellement reconnaissants" ? On ne dupe pas les pierres, mes petits, mes faibles amis. (glougloutement phréatique.) Ooh, excusez-moi, j'ai des renvois. Y'a une source d'eau gazeuse juste en dessous de vos pieds. Hum. Oui, oui. J'ai une meilleure idée. Vous allez être reconnaissants dès à présent, et, ensuite, nous verrons pour libérer vos chers petits.

Difficile de refuser. Même si toute mère consciencieuse apprend à ses enfants dès leur plus jeune âge que l'on ne marchande pas avec les gouffres.
...Attends une seconde. Comment ça "garçonnet" ?

Adrian est tagué sur tous les murs du QG. Même, si, généralement, moins, sur ceux du Capitaine Feignasse. Et plus il l'observe, son compagnon d'infortune, plus il contemple la vapeur lui sortant métaphoriquement des oreilles, tant il semble enervé, plus il lui... Rappelle quelqu'un.
Alsheim est dans une situation instable. Il ne peut pas réellement exister en tant que Traqueur sponsorisé par les plus grandes marques de haute couture féérique, s'il se trimbale en jeans et veste de cuir. Il lui manque une cigarette, un brushing, quelques bijoux très parcimonieux, et une flopée de subordonnées, pour se sentir dans le personnage. De plus, il n'est pas armé. Alors, sa conscience fait le travail à sa place, bloquant gentiment ses neurotransmetteurs, et empêchant les fils de se toucher. Généralement, ça lui réussit très bien, et son air imbécile à l'air plus vrai que nature. Lorsqu'il sera seul avec l'étranger, peut-être que ses niveaux de danger faiblirons, et qu'il se souviendra miraculeusement du Marionnettiste. (Et a ce moment-là, il se rendra compte qu'une absence d'arrosoir ne constitue pas tellement une arme convaincante. )

Adrian lui envoie un regard noir, et le Traqueur peut quasiment distinguer les mots "Crétin congénital" affichés en néons luminescents au dessus de la tête muette et courroucée de l'Epouvanteur. Il sursaute, fronce les sourcils, ce qui lui donne l'air charmant, plutôt que râleur, et essore le devant de son débardeur, tâchant de reprendre au moins le niveau 1 de son charisme habituel. (niveau 1 : Handsome, niveau 2 : Hot, niveau 3 : Oh my god. Le niveau 4 est un peu flou, généralement, et a goût de champagne.) Le niveau 2 est bloqué par la perte honteuse de son canard.

Le gouffre a un sourire, ou ce qui peut s'en approcher lorsqu'on n'est qu'une faille dans la terre, alors qu'il met en place les termes du contrat. Très bien, aller chercher un arbre dans la forêt. En pleine nuit. Il le fera. Il le fera obligatoirement, il ne peut laisser Liam au fond du trou. L'aucruche, encore, c'est accessoire, c'est pour le Sport... Mais son canard est un petit bout de lui, un bout précieux, celui qui fait coin-coin, généralement. Et pour ne pas y aller seul, la partie rusée de son cerveau, très peu utilisée, s'éveille en hoquetant, et le voila qui s'entend déclamer.

- Très bien, je vais le faire.

C'est précipité, c'est affirmatif, et c'est, surtout, fait exprès. Non pas pour impressionner le gouffre, mais bien indiquer à l'autre étranger, entouré de sa sensation de "déjà vu", que s'il veut revoir ce qu'il a perdu au fond de sa faille, il n'a qu'à le suivre. Qu'il s'occupera de la partie chiante du travail, que l'autre peut se contenter de l'accompagner et vautourer les miettes qu'il laissera. D'expérience, n'importe quelle épreuve est beaucoup plus agréable à effectuer quand c'est un autre qui s'y colle. Tout bon cancre scolaire assez populaire pour aller dans le groupe des bosseurs sait cela.

Déjà, il s'éloigne, les mains dans les poches de sa veste à l'odeur de cuir stimulée par l'humidité. Un frisson. N'étant jamais resté tard la nuit dans cette forêt, il ne pouvait soupçonner qu'il y ferait aussi froid. Un Calyptusse. Bordel, il va mettre la nuit tout entière pour en trouver un joli. Contrairement à leur arbre générique le hêtre-d'eau, le Calyptusse est le seul à soigner les maux de gorge et décongestionner les sinus de ceux qui en inhalent le parfum. Les prochaines heures allaient être, donc, consacrées à l'inhalation de mille troncs pour en capter un qui sent bon, parmi neuf cent quatre-vingt dix-neuf qui sentent l'arbre.

Eh bien, il risquait de ne pas être très frais, le lendemain, au boulot. Bien sûr, comme il avait fait un recel assidu de jours de congé, il en devait à son chef depuis trois ans... Et ne pouvait donc pas se permettre de se faire porter pâle. (Deux fééricomédecins s'étaient suicidé près avoir entendu ses plaintes constantes de douleurs dans le poil de sa main. La nouvelle était gentille et avait de gros seins, alors il souhaitait la garder un peu plus longtemps. Farleigh prenait ça pour un étrange excès de zèle, ou un alignement bienheureux des planètes, voir une phobie de son nouvel oreiller.) Haussant les épaules, Alsheim compta jusqu'à dix. Se retourna.

- Bon, tu viens, ou je vais sauver ton fils sans toi ?

Bien sûr, cette conviction filiale venait de sa conscience, qui n'allait ne s'allumer que lorsqu'il aurait un gros bâton d'Aubépinailler dans la main, histoire de pouvoir appréhender l'Epouvanteur presque aussi bien qu'avec son habituelle matraque télescopique. En attendant, c'est un sourire un peu enjôleur, car il ne sait pas en faire d'autre sorte, qu'il dédie à Adrian, par dessus son épaule, comme si c'était une vraie proposition à aller courir tout nu dans les bois.

[Un hiboudeur, bestiole orangeâtre qui fait la gueule tout le temps, renifle de façon dédaigneuse au passage des opposés juridiques, unis un bref instant dans le manque de chance. L'un, celui aux cheveux longs, celui qui sent le cuir et la flotte et la course à travers les arbres, se sort une clope, la défroisse avec une application votive, petits bruissements de papier fin et de peau légère. Une fois digne d'être fumée par le Canard, il la porte à ses lèvres, fait jaillir dans les ténèbres le brasillant d'un roulement de pierre à briquet, et fume, finalement. Petit bruit caractéristique d'une délicate et régulière injection de cancer directement dans l'âme, en passant à peine par les poumons. Il rejette une fumée vert pomme, mais qui s'en soucie ? Un coup d'oeil. La conversation s'engage, même si elle n'en a pas foncièrement envie.

- Ca n'est pas un acte bien prudent, de se promener ainsi. La forêt absurde, il y a meilleurs terrains de jeux. Surtout la nuit. Surtout avec un enfant.

Toujours ce ton ampoulé, cette voix chaude. Alsheim n'a même pas l'air d'avoir considéré la probabilité que le Marionnettiste soit à son goût, il ronronne par habitude, parce qu'il ne sait rien faire d'autre. Et son discours, s'il n'est pas bien intéressant, n'est pas non plus décousu ou idiot, alors peut-être que le canard n'est qu'une suprême fantaisie de la part d'un individu normal de Malkins. Bien petite, comparée à ce que doit fréquenter Adrian chez les Epouvanteurs.

Voila, un premier tronc caractéristique, bleuâtre rayé de lunaire. Avec l'exacte impression d'être le dernier des cons, et qu'une dizaine de personnes le regardent à travers un petit écran brillant en se marrant, le Capitaine approche son nez d'une branche à sa hauteur.

Ben, non. C'est juste un arbre.]