Commençons par les sujets qui fachent:
Non, je ne fais pas du 90C et ne met pas de bikini-string à la plage, merci, aurevoir. De toute façon, les strings, j'aime pas ça. Mais restons donc à la forme, je suis sûre qu'il y a quelques âmes sensibles parmis nous...
J'ai donc un corps tout à fait normal, une peau fraiche et rosée, je ne ressemble ni à un vampire, ni à une poupée de porcelaine, et je le vis bien.
Il est vrai que je n'ai pas à me plaindre de mon corps, ne serait ce qu'une peau à coup de soleil et un peu trop de grains de beautée l'été, sur les omoplates -rien de grave quoi.
Mais mes cheveux sont plutôt soyeux, d'une jolie longueur, frisottent un peu lorsque je sors de la douche ou d'une quelconque pluie ou baignade, un peu emmellés le matin, et le hic, c'est que je suis une vrai tête à poux. Passons, ce sont des souvenirs douloureux tout ça...
Dans mes fiertés physiques, hors de question que j'oublie mes yeux. Je les tiens de ma mère, d'après enquête; mon père les a lui plutot dans les tons sombres et je n'ai jamais vraiment eu l'occasion de vérifier d'où venait ce cadeau des dieux du côtés des grand-parents. C'est vrai que brune aux yeux bleus c'est franchement pas mal (et franchement cliché, je me tais.), hein... Et même assez exceptionnel.
Les cheveux, cadeau de papa: fins et bruns, bien que chatain en été, et pour ne pas vexer le paternel, hors de question que je me les coupe, bien que ce soit plus pratique à mon goût.
Passons à présent au reste:
Okay, ma poitrine prend peu de place mais j'ai perdu le peu de bide que j'avais pu avoir adolescente et d'après rumeur, j'ai un dos de statue de déesse grecque [NDA: non, Lucy n'est pas modeste; il était là question d'un joli dos, rien d'extraordianaire.]. Ma peau est un peu palotte, ce qui favorise la couleur écrevisse de l'été, malheureusement, mais je vis avec, c'est une tare parmis d'autres.
Si vous vous demandez comment je m'habille, j'aimerais vous répondre que je suis naturiste, seulement c'est faux. En fait, j'ai mes périodes, les machins rayés et à pois sont plutôt mon truc du moment et en génèral, j'aime la légèreté d'une jolie robe, même un peu vieillot et simplette, et de bons gros pulls en laine lorsque le temps est rafraichis. Etre à l'aise, c'est la priorité, je ne suis pas une tordue des tenues et il vrai que je fais des ensembles, soit, confortables, mais étranges. Oublions.
Mes cheveux, je les tiens attachés, 'pas moyen, ils sont trop longs pour les laisser pendouiller. Les couettes hautes et un peu vers l'arrière, c'est le plus élègant mais je suis également une adepte de la queue de cheval, chignon de toutes sortes, nattes, bref, avec des cheveux comme ça, je m'amuse beaucoup (beaucoup beaucoup même).
Voilà.
Des questions?

C'est sûr que tout de suite, hein, ça va être moins facile et même un peu embrouillé car oui, je suis une fille bordélique (pardonnez l'expression), même dans ma tête.
D'après les autres, je suis extravertie et joyeuse, bien qu'un peu bêbête ou princesse quand je m'y met. Et ce n'est pas complétement faux: je suis rarement timide et il arrive que je parte dans d'incontrolables fou-rires ou suites de private joke à n'en plus finir, sans oublier quelques manies comme enrouler mes méches autour de mes doigts ou encore me prendre des murs à cause de mes rêvasseries quasi-permanantes. D'après mon père, je suis une artiste. Bon, là, 'faut pas rêver non plus. Mais il considère mon imagination comme un cadeau des dieux et ma rêverie comme une oeuvre d'art, sans compter qu'il m'a toujours trouvé d'une mignonneté féerique, iréelle. J'ai envie de rire, tiens.
Bon, c'est vrai que lorsque je suis un peu distante, dans les nuages, j'aime jouer à l'enfant malgrè moi, à jouer à des jeux enfantins, à raconter des histoires inventées et à me donner des rôles un peu exagérés. C'est selon mon humeur, je peux être très enfantine ou très adulte, c'est comme ça.
Ce que je pense de moi, c'est un peu flou. Je pense que si je connaissais quelqu'un comme moi, je ne pourrais pas le supporter - en fait je ne pourrais pas me supporter si je m'avais en tant qu'amie, enfin, je sais, c'est mal expliqué, alors passons.
Disons que parfois je suis caprécieuse, un peu minette et j'aime être aimée, à jouer les divas ou comme dis précédemment les innocentes enfants rêveuses. Je ne supporte pas les indifférences et moqueries, ça m'eccoeure. Je n'aime pas els gens qui ne m'aiment pas -en génèral.

J'ai toujours vécu avec papa, je sais pas qui et où est ma mère, je n'ai jamais osé le demander. En fait, je m'en fiche. J'ai toujours été très bien avec papa, et c'est lui qui a joué le rôle de mère, donc ça ne m'a jamais manqué. Aussi, je ne connais pas trop le reste de la famille Gray, je ne connais que mon oncle et quelques cousines, rien de plus, je dois être une mauvaise fille: je n'ai jamais cherché à savoir d'où je venais et qui a étais mon père, ma mère, leurs parents, tout ça. Je vis ma vie, ne m'occupe que du présent, c'est plus facile.

Papa est écrivain, ou du moins il écrit, pour lui et pour moi, sinon il travaille comme allumeur de révèrbères à CandyLand, c'est comme ça. Il écrit des contes. Quelle ironie, je sais, mais je sais que le dernier conte qu'il a écrit, bien que je le tane pour qu'il recommence, et bien il était pour moi. Pour moi, oui.
C'était une histoire qu'il utilisait depuis longtemps pour fixer l'heure ou je devais être au lit; concernant la première étoile qui brille la nuit, la toute première. Il me disait qu'il fallait que je sois dans mon lit avant qu'elle n'apparaisse, car c'est elle qui emmene et accompagne les enfants dans leurs rêves, qui les bercent toute la nuit. Petite, j'écoutais et acceptais avec sérieux cette règle, j'étais terrorisée de me savoir certains soirs levée alors que le ciel était totalment noir et que l'étoile était apparue.
Je pense que papa avait trouvé l'idée bonne et en a fait une histoire pour enfants que malheureusement seules moi et mes cousines avont lues. C'était mon histoire, une histoire que j'ai longtemps crue vrai, comme lorsqu'on croit au Père Noël.

C'était une petite fille qui s'appellait Etoile et qui vivait seule avec son papa. Et chaque soir dés qu'elle s'endormait, elle rejoignait le ciel sous la forme d'une étoile, de la première qui apparait la nuit. Son père connaissant son maléfice la couchait toujours à une heure bien précise pour qu'elle ne rate pas l'apparition, et veillait sur elle lorsqu'elle était étoile.
Mais, elle, l'ignorait. Elle ignorait que si elle ne s'endormait pas à l'heure, ou pas du tout, les enfants dormiraient sans faire de rêves, et ne se rêveilleraient jamais...
C'était elle qui devait les faire rêver, les accompagner, les amener au lendemain matin, doucement, bien que ce soit une tache lourde pour une petite fille qui bientôt allait devenir grande et moins obeissante. Ce qu'elle devint.
Un soir Etoile sortit avec ses amis et ne rentra pas se coucher, elle passa une nuit blanche.
Son père fut très en colère et elle découvrit avec horreur que plus aucun enfant ne se rêveillait, comme plongés dans un coma, et que tout cela était de sa faute.
Une histoire comme ça je ne me souviens plus exactement.
Je me rappelle qu'à la fin, Etoile decidait de devenir une étoile à jamais, rêveillant ainsi les enfants et veillant tout le temps sur eux, même ceux qui fairaient un somme le jour, et ainsi, là haut, lumineuse, elle veillait également sur son vieux père qui l'avait tant aimée.

Un beau conte, malgré ce que j'ai pu raconter un peu maladroitement.
Mais dangereux: je me mettais à la place du personnage, moi qui avait le don de voir les rêves des autres, moi qui me couchait toujours avant l'étoile. Je décidais de vouloir être étoile, comme l'héroine, et m'exposa une fois à un grave danger, tentant de trouver une solution pour dormir à tout jamais. Il y eu un accident. Mon père comprit la faute qu'il avait commise, n'écrit plus jamais et brula le manuscrit.

Une anecdote de ma vie, et une chose importante. Tout le monde m'appelle Etoile, maintenant, et la plupart ne savent même pas d'où viennent réellement ce surnom. Il s'imagine que c'est à cause de ma petite formation en tant qu'allumeuse de réverbères, surement...

A mes seize ans, mon père est repardit à CandyLand pour son travail et m'a confié à une amie à lui.
Un jour, il faudra que je lui dise que j'ai grandis. Qu'il doit reécrire qnas avoir peur de ce qu'il peut m'arriver. Mais je crois qu'il ne me croira pas.