… Vraiment. A l’abri, certes, mais il n’avait toujours pas refermé le livre. Il poussa même le vice jusqu’à feuilleter les pages encore une fois, un simple effleurement du regard. Comme s’il cherchait à se convaincre qu’un tel manque de goût pût exister. Puis il en vint à se demander… Comment ce livre était-il arrivé jusque dans sa bibliothèque ? Occupé à réfléchir, à se souvenir, il se crispa lorsque lui parvint un claquement de porte. Il était revenu !! Mais deuxième claquement de porte. Troisième. Chacun s’était accompagné d’un regard en coin, synonyme d’agacement, mais surtout de résignation embêtée. A gauche, à droite, à gauche. Il n’avait même pas pris la peine d’étouffer lui-même le vacarme.

Il ferma finalement les yeux. Se crispa davantage, grisé et méfiant. C’était sa façon d’apprécier cette présence derrière lui. La sienne. Une entité bel et bien là, mais jamais acquise.
Quand il les rouvrit, ses mains étaient vides. Peut-être aurait-il dû dissimuler l’affreuseté dans un recoin du fauteuil ? Il tourna un regard inexpressif vers Walrus, cependant, il était possible de discerner un léger pincement de lèvres, à croire qu’il tentait de se persuader intérieurement, et sans succès, qu’il n’y avait aucune honte à avoir. Vanité certifiée par l’absence de réaction de son coéquipier. Pas de sarcasme ? Allons ?
Non. Walrus prouva d’abord combien il était encombrant. Un frisson hérissa sa nuque au contact pourtant anodin. Anodin ? Rien n’était jamais anodin avec eux. Il se retrancha vers ce qui lui restait d’espace – vraiment très peu, levant au plafond des yeux remplis d’abnégation. Son bras – celui du côté de Walrus – avait épousé le sommet du dossier afin de ne souffrir aucun inconfort. Lui non plus ne se sentait pas coupable. Mais il fallait l’avouer, Walrus n’en manquait pas une pour rappeler à Sylar son acceptation. Etait-ce un mal, du reste ? Sylar trouvait hypocritement le moyen de s’en réjouir : il risquait de l’oublier, cette acceptation. Croyez-y, vous lui ferez plaisir.

Sa poitrine se gonfla, le temps d’une inspiration plus longue que les autres. Ce fut pour contrer le rire de Walrus d’une… expiration dédaigneuse par le nez. A la façon d’une duchesse, il dévisageait son coéquipier qui s’exaltait comme il en avait l’habitude. Ils formaient le plus provocant des oxymores. Walrus, tapageur, Sylar, imperturbable. Mais fustigé par l’ironie du premier. En conséquence, il lui fallait se défendre.

— Dans ce cas, je trouverai la prochaine fois un autre divertissement afin de t’épargner toute culpabilité. Il doit encore exister beaucoup de choses dans lesquelles se jeter corps et âme, n’est-ce pas ?

D’autres choses ? Il n’ajouta rien pour dire quoi. Au risque d’inspirer un tout autre genre de sentiment, qu’introduisait le « N’est-ce pas ? » dégoulinant d’insolence.
Après s’être délecté un instant du caprice délicieux qui venait d’éclore sur les lèvres de Walrus, Sylar récupéra son livre, sans la brusquerie d’une possession qu’il n’assumait de toute façon pas, et se dégagea de leur prison.

— Trop aimable, s’enquit-il d’une voix monotone en gagnant la table. Il examina brièvement la caisse, se pencha pour se redresser aussitôt, agressé par l’odeur de mer qui s’en dégageait. La fête des pêcheurs. Des huîtres. Et à en croire le ton précédent de Walrus, il avait réellement l’intention de lui faire partager ces horreurs encore vivantes.
Horreurs vivantes.
Ses yeux embrassèrent très succinctement la couverture du livre qu’il tenait enco… Ah, non. Il le déposa sans cérémonie sur la table, ou plutôt, il s’en débarrassa, projetant de réfléchir à un usage judicieux du recueil un autre jour.
Mains derrière le dos, il revint sur ses pas et passa devant son coéquipier. Mais ce ne fut qu’à la dernière seconde qu’il lui décocha, par-dessus son épaule, un regard rendu railleur par un subtil haussement de sourcils.

— Il y en a pas mal, semble-t-il. Alors j’espère que tu as faim, parce que vois-tu… J’ai déjà mangé. Tu sais, de la Solitude. Et je sens déjà les douleurs digestives m’assaillir.

Quel dommâââge, parut-il dire. Par mesure de précaution, il ne s’attarda pas et rejoignit une pièce bien à lui. Qui contenait ses trésors. Ses armes. De superbes chimères colorées.
Les fioles étaient disposées dans des armoires en verre, espacées de manière à les repérer facilement. Mais il ne put les admirer bien longtemps. Non pas qu’il subit une présence à laquelle il s’était pourtant attendu – Walrus n’abandonnait jamais si facilement, pour ne pas dire tout court qu’il n’abandonnait jamais. Simplement, que ces fioles fussent espacées et facilement repérables impliquaient nécessairement qu’on remarquât tout aussi facilement la moindre absence.

Alors, sa mâchoire se resserra subitement. La raideur résonna le long de son visage, propulsant l’irritation vers sa tempe qui se mit à palpiter frénétiquement.
Le véritable coupable fut instantanément incriminé. Impossible que ce fût quelqu’un d’autre, il n’avait invité personne sur cette péniche. Pas même Alice, à qui il n’aurait jamais imposé une si laborieuse descente. Et tout intrus aurait été repéré.
Mais quand ? Quand ce petit diable avait-il mis les pieds dans son jardin secret ? Il n’y entrait jamais !
Ce farfadet !
Ce gnome !
Cette insolente petite fée !
On ne le volait pas. Surtout pas ses poisons. Mais pourquoi tant de contrariété ?
Parce que Walrus avait perpétuellement bon goût. Peut-être était-ce inné. Et ce bon goût l’avait poussé à choisir une petite fiole nouvellement exposée, au contenu qu’il n’avait pas encore eu le loisir de tester. Sans résultats, impossible d’améliorer cette arme. Une arme qui lui avait semblé prometteuse, mais dont la composition était on-ne-peut-plus difficile, et par sa longue durée – qui supposait, pour une première fois, une observation minutieuse, et par la rareté des éléments nécessaires.
En clair, sur ce coup-ci, Walrus aurait mieux fait de s’abstenir.

Au final, l’absence de Sylar n’avait duré qu’une minute.
Au terme de laquelle il ressurgit dans la pièce principale. La démarche vive, la façon reptilienne qu’eurent ses pieds de glisser en quittant à peine le sol, trahirent le prédateur qu’il était devenu. Sa main se posa à plat contre le dossier du fauteuil ; il s’était penché sur Walrus, l’emprisonnant comme il l’avait fait précédemment.
Son autre main vint saisir le menton du jeune homme, et ses yeux, à moitié dissimulés par des paupières réprobatrices, firent l’examen du côté droit, puis gauche du visage qu’il trouvait certes en tout point exquis… Mais auquel il avait souvent voulu du mal.
Walrus était propre. Walrus n’avait aucune tâche de sang sur lui. Il examina même l’intérieur de ses mains, souleva son pull pour dévoiler sa peau, en ignorant le grondement sourd qui avait alors percuté ses propres entrailles.
Sa langue claqua.

— Mon cher, très cher, trop cher Walrus, siffla-t-il d’une voix dans laquelle se tapissait une irritation sèche. Tu n’as tué personne tout à l’heure ? Ou alors tu as trouvé un moyen efficace de ne pas te salir. Auquel cas, je serais curieux de savoir lequel ?

Ses yeux appuyaient désormais de toute leur insistance sur ceux de son coéquipier.
… Et inutile pour les huîtres de crier au scandale.

Oh. Walrus…
Ses yeux se plissèrent un peu plus, tandis que ses lèvres semblaient retenir avec peine des paroles qui… auraient sans doute remarquablement répondu à toutes les attentes insolentes de son coéquipier. Incapable pour l’instant de s’exprimer sans se trahir, il l’écouta, le scruta sans honte, s’irrita un peu plus les oreilles. Syl’. Une extravagance de plus. Une autre preuve de sa propre impuissance. Il n’avait jamais radicalement empêché Walrus de l’affubler de ce surnom. Il n’avait jamais empêché Walrus d’étendre son empire sur lui. Impossible ! Cet empire était devenu la condition de son bien-être qu’il ne reconnaissait pas comme telle, excepté durant des ébauches de désespoir. Walrus, une jolie petite étincelle, qui se différenciait de l’étoile par son inconstance. Par l’exubérance de ses apparitions. Une seconde était suffisante pour s’en rappeler. Sylar ne pouvait en dire autant, par exemple, de sa cousine éloignée. Son coéquipier, quant à lui, s’agglutinait à ses nerfs avec l’obstination d’un parasite. Grignotait sa mémoire pour la rendre sienne.
Depuis qu’il l’avait rencontré, c’était simple, l’entreprise ardue de faire le vide ne donnait plus lieu à une image de fond blanche propice à l’endormissement. Plutôt à une ombre fantasmatique, transpercée parfois par un nez mutin, des lèvres narquoises, deux couleurs qui se disputaient le territoire sur une chevelure intrigante… Une chevelure dans laquelle il lui arrivait de passer la main. Il en avait toujours tiré un sentiment douteux d’apaisement.
Mais pour l’heure, et ainsi que Walrus le remarquait effrontément, Sylar était contrarié. Une évidence.
Il n’avait pas reculé, ne craignant pas de risquer le pire – le meilleur ! – dont il eut une plaisante esquisse.
Connaissiez-vous l’avantage de Sylar sur Walrus, dans ces moments là ? Non ?
Il serait bientôt temps de le découvrir.
Walrus pouvait l’enchanter, le charmer par ce genre de contact. Son souffle se suspendit d’ailleurs, pendant qu’il suivait, de ses yeux alors devenus moins critiques, les lèvres épouser le dos de sa main. Enfièvrement. Frémissement qui mourut le long de son bras, manquant d’animer ses phalanges emprisonnées aussi bien qu’il était captivé par l’estampe que Walrus lui offrait. Cependant, son sérieux ne tarda pas à se confronter encore une fois à l’impertinence. Combien devait-il être heureux d’ainsi lui couper la voix ! Le souffle. De justesse, il se souvint que c’était là effectivement le but. Le charme finissait toujours par se rompre, et la lucidité de Sylar était sa plus fidèle amie, quoiqu’elle se montrât parfois un peu coquine. Mais elle finissait inéluctablement par remplir son rôle.
Lentement, les palpitations de sa tempe s’adoucirent. Il avait toujours le vol en travers de la gorge, mais attendait qu’il fût froid pour l’avaler. Le pourpre – le sang séché – et la perle – l’acier – apparurent de nouveau entièrement. Sylar, très calmement, saisit à son tour la main de Walrus et la souleva, de manière à la coincer contre le dossier du fauteuil. Sans brutalité. Il se pencha un peu plus sur son coéquipier, doucement, très doucement, les lèvres ambitieuses, vraisemblablement avides d’en châtier d’autres qui s’étaient montrées un peu trop indisciplinées.
… Mais il n’en fut rien. Il se figea à moins d’un centimètre de son visage, les yeux mi-clos. Qu’était-ce ? Un silence plus pesant encore que le précédent venait de s’abattre sur la pièce.
Son avantage, à lui, était qu’il pouvait faire taire son cœur. Il se concentrait désormais pour se focaliser sur chaque son superflu, aspirant tout, absolument tout, sauf les battements qui martelaient une poitrine sabrée d’une cicatrice. Il fallait être proche pour entendre. L’irrégularité, la puissance des pulsations parlaient d’elles-mêmes. Une ombre de sourire naquit sur les lèvres de Sylar.

— Fascinant, souffla-t-il, répandant un souffle brûlant sur la bouche de Walrus.
A défaut de mieux ? Sylar jubilait. Lui aussi connaissait l’emprise féroce de la curiosité. Et il abusait de son don sur Walrus comme il s’infiltrait clandestinement la nuit chez les gens. Il ne donnait, de cette façon, qu’une perspective sans la réaliser, entretenant avec vantardise le voile de mystères qui les rendait tous deux opaques aux yeux d’autrui. Il prenait un malin plaisir à rendre les choses infranchissables. A dessein, il ne se dévoilait pas. Car vous pensez bien, son cœur aurait assurément pu faire écho à celui de Walrus. Seulement, il lui semblait meilleur de profiter de l’injustice qu’il causait.
Pas aussi longtemps qu’il ne l’aurait voulu.
Un gargouillement mit un terme à l’indécence de l’épisode. Le pauvre Amour avait faim, et les huîtres lui étaient sorties de la tête. Il y jeta un coup d’œil en se redressant, abandonnant la chaleur de son coéquipier et rompant la torpeur de la pièce. Les craquements du sol reprirent. Avant de se détourner néanmoins, Sylar laissa doucement tomber :

— Navré, Mc Fly, vous n’êtes pas à la hauteur.
Il avait décidé que ce soir, Walrus ne parviendrait pas à le contrarier au point de le lui faire avouer dans quelque excès de colère. Le vouvoiement et le nom n’avaient été employés que pour amplifier la morgue fictive de sa sentence, et le « naturel » revint vite à la charge, lorsqu’il ajouta en se dirigeant vers le canapé.

— Tes huîtres t’attendent. J’aimerais toutefois qu’une chose soit claire…
Phrase en suspens, Sylar disposa les bottes de Walrus à l’entrée de la pièce, et cueillit le blouson qu’il lissa consciencieusement, avant de le déposer sur le dossier arrondi du canapé. Comme une mère chérit les affaires de son fils défunt. Il savait que sa maniaquerie était à même de susciter la moquerie, mais il ne s’en formalisait pas outre mesure. Non, il préféra reprendre :

— … ces poisons me sont précieux et je n’en admettrai plus le vol. Tu aurais pu choisir autre chose pour me… Hésitation, il haussa les épaules. Bref. Je préfère encore que tu te salisses.
Vaincu.
Il contourna le canapé et s’y installa, jambes et bras croisés, considérant Walrus comme si rien ne s’était passé. Pourtant…

— Tu peux toujours me préparer un thé pour te faire pardonner.
S’il n’y avait que ça !

— Même si tu n’es pas désolé, précisa-t-il non sans amusement.

Tricheur ? Bien sûr ! Quoi de plus normal avec un tel adversaire ? Il avait fini par s’y faire, subissait toutes sortes de traitements, mais le lui rendait bien. Vraiment bien. Si bien que Walrus recommençait toujours, et Sylar aurait pu établir ce constat en chantonnant tellement il le distrayait. Il était un mur décoré de subtiles fissures, et son coéquipier, tantôt parvenait à s’y infiltrer, tantôt manquait sa cible et se heurtait aux surfaces intactes. Aussi amusant qu’un enfant qui se rend compte que se cogner les doigts contre quelque chose de dur fait mal. Il y avait tant de choses chez lui susceptibles de le trahir, à croire que l’outrance ne se contrôlait pas si bien que ça.
Mais il aimait se dire qu’ils étaient capables de se réduire mutuellement au silence. Et il savait qu’il serait très bientôt de nouveau la victime d’une bouffonnerie.

Avec un reste des iris changeants dans l’esprit, il l’observa attentivement s’agiter, le mouvement vif lui parvenant presque par bourrasques. Ces huîtres, quel succès. Elles avaient désormais toute l’attention du petit enfant réprimandé. Sylar faillit sourire encore une fois, mais jugea qu’il avait pour l’heure amplement rempli son quota. Peu soucieux de se révéler, ne le désirant d’ailleurs pas non plus, il trouvait un peu inutile ce genre de manifestations. Lorsqu’elles survenaient, c’était soit qu’elles lui échappaient malencontreusement – et c’était là l’un des nombreux privilèges de Walrus – soit qu’il souhaitait tout simplement faire plaisir, accorder – ce qui était encore l’un des nombreux privilèges de Walrus, parfois d’Alice.
Il resta immobile, contrastant encore et toujours avec la marionnette toute faite d’ondes négatives qui venait de quitter la pièce. De même, il n’étouffa aucun bruit, laissant son coéquipier se défouler comme bon lui semblait. N’était-il pas attentionné ? Mais un peu cruel. Il n’eut pas besoin de chercher une occupation : écouter fut le plus plaisant des divertissements. Il imaginait chaque moue, chaque geste, chaque dégât, tandis que ses yeux fixaient un point sur le sol, signe qu’il était complètement déconnecté de l’endroit où il se trouvait.

Et puis sa muse s’enferma. Il n’entendit plus rien, à part l’écoulement lointain de l’eau. Alors, il se leva, entreprit à son tour de se mettre à l’aise. La nuit était déjà bien avancée, et il n’aurait plus à sortir avant la suivante. Il se délesta de sa veste et l’accrocha à un porte-manteau. Désormais en chemise blanche, il défit habilement les boutons de ses manches – qu’il remonta aux avant-bras – et de son col, avant de se rasseoir sur le canapé. Il ne se douta pas de l’orgie qui se déroulait dans les affaires de son coéquipier, mais sans doute les replierait-il le lendemain, non sans un soupir. Il fallait se contraindre à l’ordre avant de s’habituer au désordre. Tout devenait ainsi plus facile. Naturellement, il n’avait jamais réussi à convaincre Walrus du bienfait de la chose, d’autant plus que la mauvaise habitude était depuis longtemps ancrée en lui. Impossible de le changer. C’aurait d’ailleurs été dommage, n’est-ce pas ?

Il se laissa un peu plus aller contre le moelleux du canapé. Un relâchement qu’il se permettait sous conditions. Les muscles de son dos de décrispèrent, tout comme sa main s’ouvrit mollement sur l’accoudoir. Son esprit venait de commencer son vagabondage. Qu’avait-il gagné, ce soir ? Il avait échappé aux huîtres. Si facilement, jamais il n’y aurait cru, et pourtant. Peut-être n’était-ce que partie remise ?
Qu’avait-il perdu ? Une fiole de poison. Un labeur rendu inutile. Mais la colère s’était assoupie au plus profond de lui et semblait peu encline à se réveiller réellement un jour. Toutefois, et il trouvait ça légitime : il s’en servirait comme prétexte à l’avenir, parce qu’il n’y avait parfois rien de plus amusant que l’abus. Ensuite, il devrait se renouveler.
Il ne put y songer, rattrapé lui aussi par la réalité. Il retomba donc dans la pièce, se redressa sur son siège, et saisit la tasse de thé que Walrus lui avait aimablement préparé. Pour sûr qu’il boirait !

— Merci.

Il laissa le breuvage fumer et répandre son odeur encore un instant, durant lequel il avait nonchalamment tourné la tête vers Walrus. Il n’avait pas séché ses cheveux. Ce petit diablotin. Encore contrarié ? Allons.

— Je t’ai connu plus joueur, ne put-il s’empêcher de remarquer.

Mais il n’y avait là aucune provocation. Il s’en étonnait simplement, sans se réjouir, ni regretter – ou alors juste un peu. Ses doigts s’animèrent d’une force secrète dans la main de Walrus, s’y trouvèrent bien, semblèrent finalement y mourir. Aucune intention de s’échapper, le jeu avait bien assez duré pour cette fois.

Silencieux, appréciant le contact sans excès, il trempa ses lèvres dans le breuvage, très doucement, pour ne pas se brûler. En revanche, sa langue fut attaquée par le sucre. Alors, et espérons que Walrus n’en manquerait rien, Sylar retroussa très perceptiblement le nez. Il détestait le sucre, surtout lorsqu’il s’agissait de son thé. Son régime, du reste, était particulier. Il n’aimait pas les viandes, et le seul poisson qu’il tolérait était le saumon. Les légumes et les fruits – frais ou secs régissaient son quotidien. Il raffolait des dattes. Des pêches, des tomates, des avocats. Il ne mangeait généralement que du riz, mais ne disait pas non à des tagliatelles bien préparées. Il tenait loin de lui le chocolat et toutes autres sucreries qu’il préférait laisser à Walrus.
Oh, concernant le thé, il s’était bien douté que celui-ci, encore une fois, ne changerait pas ses mauvaises habitudes, mais… Mais rien. Peut-être avait-ce été, finalement, une façon de le ramener à lui à nouveau. Gigantesque effort de sa part. En plus que, ce thé, il résolut de le boire, réprimant une grimace à chaque gorgée. Ne l’oublions pas, il affectionnait ce genre de moment. Après la guerre, le calme, leur calme, chats capricieux disposés aux caresses dont les dents ne mordraient plus. Du moins, les siennes avaient pris congé pour cette nuit, laissant place à un dévouement singulier, si rare chez lui.
Le thé entièrement bu, il déposa la tasse sur l’accoudoir, sans se préoccuper de l’équilibre précaire. Ses yeux se reposèrent sur Walrus, fantastique Roi de la négligence. Il aurait pu se sécher les cheveux ! Mais tant pis, tant pis, tant pis. Il se mouillerait, à défaut de se brûler. Sylar attira le jeune homme contre lui, geste de tendresse que nul n’avait pu prouver et que seul Walrus connaissait. Il ne tarda pas à sentir l’humidité investir sa chemise, mais c’était comme s’il calmait un enfant : il ne pouvait se plaindre. L’une de ses mains disparut derrière la nuque fine de son coéquipier, y glissant voluptueusement, alors que sa bouche s’égarait par frôlements sur le front pâle dont il apprécia la froideur. Il ferma les yeux, grisé par la flamme qui lui chatouillait le ventre. Se figea, puis se détendit entièrement. Ce n’était pas dans son ancienne vie qu’il avait connu un tel degré d’apaisement. D’oubli de soi. Il n’engloutissait même plus la mélopée frénétique de son cœur, et il était devenu facile de l’entendre en collant une oreille contre sa poitrine. Facile de le deviner au petit soupir qu’il laissa échapper. Au soubresaut de sa respiration. Mais il ne resta pas indéfiniment muré dans un silence réconfortant.

— Quand même… Je pense que tu ne devrais pas en manger autant, murmura-t-il en ouvrant les yeux.
Sa voix avait retrouvé une certaine douceur juvénile, et son visage arborait désormais un masque affolant d’innocence. D’innocence effrayée par le pouvoir maléfique des huîtres.

— Je ne sais pas comment tu fais. Quand j’en regarde une, je l’imagine me scruter sournoisement et n’attendre que l’occasion de se coller à la paroi de mon estomac pour me dévorer de l’intérieur.
Il déglutit avec peine. Hm. Malheureusement, de tels moments le désinhibaient un peu trop.

Extase ! L’agitation mourait entre ses mains. Qu’importent les protestations, qu’importent les vaines défenses, tout avait fini par se taire. Il sortait toujours orgueilleux de l’apprivoisement temporaire de ce diable assoiffé de sang et d’autres plaisirs qu’il ne partageait pas. Péril cependant, il commettait en contrepartie l’erreur de baisser de sa garde. Il en avait subi les – exquises – conséquences, portées par un souffle qui mit sérieusement à mal la surface lisse de son épiderme. Frissons, trahisons inattendues de sa respiration, il aurait pu s’y abandonner tout à fait si…
… si Walrus, encore une fois, ne l’avait pas pris au dépourvu. Un homme-huître ! Je t’en foutrais des hommes-huîtres !
… Ah, non, ce n’était pas le registre. Rien de grossier ne sortit de la bouche de Sylar, en revanche, ce qui manqua d’en franchir les limites, ce fut le grondement étouffé d’un rire. Peut-être avait-il inconsciemment admis, qu’en effet, ses lectures pouvaient étrangement l’influencer dès lors qu’il relâchait un tant soit peu la bride de son sérieux. Oh, quelle farce. Son regard esquiva soigneusement la moquerie qui venait d’investir les lèvres de son coéquipier. Il fut tenté de préciser « Pas ce soir. » au cas où Walrus projetait d’attirer encore une fois les jurons intérieurs – toujours intérieurs – sur sa diabolique personne. Il ne savait pas encore que c’était raté. Même la cruauté qu’il perçut malencontreusement ne parvint pas à déranger son état de calme. L’assoupissement était trop fort, en témoignait ses mains et sa bouche qui s’accrochaient pour ne donner aucune initiative au jeu. Cependant, il prit la peine de soupirer :

— Mange des fruits, dans ce cas.

Sylar ne voulait pas qu’il ressortît pour chercher d’autres horreurs vivantes. D’abord pour se les épargner à lui-même, ensuite parce qu’il tenait à demeurer ainsi, avec son précieux fardeau dans les bras. Suite d’une abstinence extrême en public, sans doute. Et il crut réellement que Walrus était également de cet avis, lorsque sa tête fut accueillie par ses propres genoux, et qu’en conséquence, sa main plongea instantanément dans la jolie tignasse. Il ferma de nouveau les yeux. Une drogue.
Qui n’eut pas le temps de parer à son manque. Agacé par la surexcitation qu’il pensait avoir charmée et soumise, Sylar ouvrit un œil, puis deux, afin de comprendre ce qu’au juste il se passait.
Les chaussettes dignes des pioches les plus disparates en profitèrent pour s’imposer à lui. Mais il comprit trop tard que Walrus avait l’intention de l’attaquer sur tous les fronts. La vue de la fiole le foudroya littéralement, néanmoins, il souffrit un peu d’un changement si rapide de situation. Walrus ne le caressait pas dans le sens du poil, et c’était on-ne-peut-plus embêtant. Obnubilé lui aussi par la petite fiole de verre, il eut un instant peur que celle-ci échappât au contrôle de son coéquipier – raison pour laquelle il ne se précipita pas dessus.
Maintenant, Sylar payait ses insuffisances. Il ne s’était pas étonné, avait seulement compté sur la négligence de Walrus. Il était friand de déchiquètements, et seul lui-même connaissait le dosage requis – pour un essai – de ce poison là. Il avait imaginé Walrus tout utiliser sans prendre de risque. Très bien, il s’était méchamment fourvoyé, mais cela voulait surtout dire qu’il possédait encore quelques gouttes de l’inestimable nectar. Qui ne lui serait pas restitué si facilement, semblait-il.
Sans surprise.
Ses doigts se crispèrent, comme pour chasser un engourdissement auquel il aurait pourtant voulu se faire. Plus de cheveux apaisants. Plus de chaleur. Plus de Walrus. Qu’il avait effectivement, et cette fois-ci à regret, connu plus joueur.

— Je pensais en avoir fini avec les retournements de situation, minauda-t-il.

Il avait dans les yeux l’éclat de l’éternel paresseux, qui ne désirait bouger pour rien au monde. L’adulte face à l’enfant excessif, qui en redemandait une fois de trop. Qu’allait-il bien pouvoir faire, cette fois, pour mettre un terme « définitif » au jeu ? Pour rassasier le ventre sur pattes ? Oh, il avait bien une idée. Surtout, qu’il ne s’écartât pas plus.

— Walruuus…

Entre le gémissement et le marmonnement. Il s’agissait assurément d’agacement, mais aussi de comédie. Si son coéquipier s’éloigna sur le reste du canapé, lui s’approcha dans un même mouvement, plus lent, peut-être menaçant. Il engloutissait les centimètres à mesure qu’ils naissaient entre eux. Au point qu’il finit sur les genoux, face à une proie de choix qu’il voulait à tout prix prendre au piège.
Il feignait de le dévorer des yeux, mais n’oubliait pas l’objet véritable de sa quête actuelle – détail qu’il était important de préciser.

— Il y a quelque chose que je ne sais pas à ton propos. Je viens de m’en rendre compte.

D’une rapidité animale, il replia ses jambes sous lui et, ses mains agrippant les épaules de son coéquipier, appuya de tout son poids pour l’allonger, amortissant le choc au dernier moment afin de ne pas lui faire mal. Ainsi le chat fainéant venait-il d’asseoir sa domination sur son maître tantôt toléré, tantôt rejeté.
Désormais, il emprisonnait fermement les flancs de Walrus entre ses jambes. Il se pencha et posa les coudes sur sa poitrine sans trop peser, entrelaçant ses doigts qui servirent de trône à son menton. Il toisa le jeune homme d’un regard tranquille, balayant d’un clignement de paupières toute manifestation intérieure d’impatience.
Il ignorait beaucoup de choses au sujet de Walrus, il n’y en avait pas qu’une. Seulement, il songeait présentement à son intérêt. Son ignorance lui servirait peut-être : ne serait-ce pas merveilleux ?

— Es-tu chatouilleux, Walrus… ?

La ligne de sa bouche se rétrécit sensiblement en une petite moue curieuse. Il se redressa et considéra son coéquipier, la tête légèrement penchée sur le côté. L’une de ses mains avait délicatement saisi la taille captive, tandis que l’autre commençait déjà à courir le long du bras gardien de son trésor. L’index et le majeur se suivirent, gambadèrent aussi malicieusement que les jambes d’une petite fille, jusqu’au poignet, sur lequel ils s’arrêtèrent, prêts à bondir.
Quant à son autre main… Il en fit une véritable diablesse qui, venant de passer sous le t-shirt pour infliger sa torture à même la peau, alterna subtilement entre chatouilles et caresses. Sylar observa, réellement curieux de savoir si Walrus était sensible ou non à ce genre de traitement.

Vrai. Qu’il eût le dessus en ces circonstances s’avérait plutôt ironique, quand on savait que le titre de professionnel en la matière revenait cent fois à Walrus. Aux dernières nouvelles, ce n’était pas Sylar, le friand des plaisirs charnels. Non pas que les occasions manquaient, mais… Il devait être un peu trop exigeant. En plus qu’il ne s’imaginait pas monopoliser les bras d’un ou d’une autre sans que Walrus ne lui tombât dessus – s’il le découvrait jamais. Ironique, encore une fois. Il le savait jaloux, parfois excessivement. Il n’y avait qu’à sentir les ondes négatives qu’il dégageait dès lors que Pearl s’approchait un peu trop. Pourtant, elle était bien jolie, Sylar ne pouvait que lui reconnaître interminablement cette qualité. Et c’était justement le problème, n’est-ce pas ? Pearl, foudroyante tentation. Mais nul ne savait s’il avait failli y mordre un jour, et il s’en amusait. Nul ne savait non plus s’il avait l’esprit de conquête, de séduction, à défaut d’offrir une quelconque mais concrète récompense. C’était là le plaisant. Sa stratégie, si stratégie il y avait, demeurait inconnue – la plupart du temps, on pensait qu’il n’y en avait tout simplement pas. Erreur ou non…
Il n’avait du reste pas bronché, ni répondu, habitué aux propos « déplacés » de son coéquipier. Il restait néanmoins toujours sensible à ses mimiques, plus dévastatrices encore que le moindre de ses mots. Ses lèvres et ses yeux qui savaient mimer d’innombrables sentiments. Le pire dans l’affaire était qu’il n’hésitait jamais à en faire un avantage, aux dépens de Sylar qui encaissait avec plus ou moins de contenance.
Plus ou moins, oui. Car quand le corps de Walrus contredisait ses paroles, il devenait plutôt difficile de se contenir. Le dernier mot, qui mourut étranglé dans sa gorge, lui soutira traitreusement un sourire, non des lèvres, mais des yeux, qui se plissèrent sensiblement en conséquence.

— Invincible Walrus, hm ?

Il n’y avait plus qu’à observer, qu’à écouter. Sylar soutint la torture un moment encore, s’oublia un instant en se délectant du spectacle. Il valait bien tous les autres. Walrus, mourant de rire entre ses mains. Et quelle belle mort était-ce ! Il en devenait un heureux bourreau : même le rire tonitruant ne lui cassait pas les oreilles. Il pouvait bien continuer, encore et encore, pour savourer sans modération le tableau dont il était le créateur.
Les supplications ne l’auraient convaincu pour rien au monde d’arrêter, en revanche… L’éclat de la fiole eut sur lui un tout autre effet. Se rappelant son but premier, il s’en empara prudemment, la glissant au fond de sa poche, mais ne se permit de rendre sa tranquillité à Walrus que peu après. Certainement pour profiter abusivement des coupables attouchements que la situation occasionnait. Hélas pour lui, sa main dut bien reparaître.
Mais ses yeux s’abreuvaient toujours. Armé d’une lucidité sans faille, il pouvait contempler Walrus se remettre tant bien que mal de l’impitoyable traitement dont il venait d’être victime. Il s’était légèrement redressé pour mieux le voir, dans l’ensemble, accrochant de temps à autre la malice de son regard délicieusement arrondi par le contrecoup du rire. Une beauté. Un pur flamboiement. Il se laissa aller tout contre, l’enlaça une fois privé d’appui. Il trépida de… Il ne sut quoi. Joie, plaisir…
Il avait encore gagné.

— Pour l’avoir éprouvé maintes fois, je ne fais pas que le croire, j’en suis convaincu.

Faible chuchotement. Walrus aimait-il perdre, également ? Paradoxalement, il devait y gagner. Ce n’était vraiment pas tous les soirs que Sylar s’abandonnait autant, et des fois il s’abstenait si bien qu’il donnait lieu à un souvenir presque douloureux de ces incroyables instants.
Peut-être parce que cette nuit, il n’aurait pas à tuer. Complexe ? Il ne souhaitait absolument pas y songer. Préférait se sentir victime d’un diablotin possessif et capricieux. Capricieux car il ne savait se contenter de ce qu’il avait déjà ! Pourquoi bouger ?! Sylar fronça imperceptiblement les sourcils, se soulevant à contrecœur, aidé en prime par des mains qui le repoussaient. Quoi, encore ? Semblait-il s’offusquer.
Avant de se rendre compte que le contact n’avait pas été rompu. Qu’une scène, s’étant déroulée peu avant, venait de se reproduire. Rôles inversés. Walrus reprenait donc ses droits ? Tout irait alors comme cela se devait ? Surprise d’abord. Puis il eut un vertige. Ses lèvres se trouvèrent affamées, promptes à aspirer le souffle tiède qui les caressait, à goûter la soie rosée de ses jumelles. Point d’empressement. Elles semblaient chercher la façon idéale de s’épouser. Mais c’était une évidence, tout convenait. Comme s’il n’y avait aucune erreur possible. Aucune fausse combinaison. Par conséquent…
Ses paupières, cruelles, avares, dissimulèrent l’envoutement de ses yeux, la chute, l’irrémédiable chute, qui fit que… Son propre soupir mourut, voluptueusement, à même la bouche de Walrus.
… Un silence… Un battement… Un silence… Un battement… Il crut défaillir. Un faible grondement de plaisir, et son bras vint entourer le buste de son coéquipier. Le feu dans les veines. Du bout des doigts, il effleura la courbe mutine d’une joue, se fit présence dévorante en s’offrant toujours différemment à l’exploration que Walrus dirigeait. Ne jamais rien perdre.
Il ne sentit que trop tard son souffle lui faire dramatiquement défaut. À la suite de quoi, comme s’il avait craint l’explosion de ses tempes, ses lèvres se dérobèrent avec brutalité, plaisamment meurtries, laissant échapper un souffle rauque, saccadé, écho de sa poitrine qui se soulevait et s’abaissait très perceptiblement.
Il ne voyait pas ses joues empourprées.
Il ne voyait pas dans ses yeux la sauvagerie semblable à celle des fauves. L’insatisfaction éternelle, propre à toute créature douée de conscience et de raison.
Il ne voyait pas ses reins doucement trembler d’excitation. Les seules choses qu’il percevait étaient sa lutte contre un désir sans nom, et le fait qu'il mourait littéralement de chaud.
Il pensait ne pas vouloir de « gaspillage », fit donc mine de se montrer raisonnable, d’une voix faible, entrecoupée, qui ne le trahissait que trop bien.

— Nous devrions dès à présent nous… adonner à une occupation plus… raisonnable. Walrus. Avant de…

Bouée de sauvetage ? Oh… Si Walrus commençait à divaguer ainsi, c’était réellement qu’une halte s’imposait, se dit-il sans oser formuler sa pensée. Il bredouillerait. Pour l’heure, il lui était trop difficile de ne pas vaciller, de s’offrir fatalement aux baisers du jeune homme. Si accueillant. Si encourageant. Il était pire que la plus – subtilement – aguicheuse des filles de joie. A promettre ainsi tant d’horizons, tant de contrées encore inexplorées. A ne pas sembler garantir l’enfer.
Et il le contredisait. Comme toujours. Contrairement à lui, Walrus était sincère. Je ne sais pas être raisonnable avec ta petite personne. C’était ça ! C’était tout à fait ça ! Combien aurait-il voulu lui retourner cette outrageuse vérité. Il s’en empêchait, bien sûr, se rendait par conséquent stupide, mais croyez-le, il tentait d’assumer au mieux. Que craignait-il pour se priver ainsi ? Que Walrus ne fût pas une source intarissable ? Ridicule. Ne trouverait-il pas toujours le moyen d’y boire ? De s’en délecter ? D’y apprécier un goût chaque fois différent ? Il voulut sombrer de nouveau pour s’en assurer, mais tint bon.
Lui résista.
Leur résista. Se damnait-on pour des lèvres ? … Question idiote ?
Ces lèvres qui lui grimpaient dessus.
Ses mains se posèrent sur les épaules de son coéquipier, le repoussant mollement, trop mollement, tandis qu’il penchait sensiblement la tête sur le côté, les paupières lourdes de volupté. Oh, oui, le plaisir lui remontait le long des entrailles, ondoyant comme un petit dragon d’eau.

— Walrus… S’il te plait…

La résistance le poussait à froncer les sourcils. Car il n’y avait rien de plus humiliant qu’une résistance mensongère. Et pourtant il persistait. Il s’accrochait à sa lucidité qui, en retour, refusait de lui faire comprendre pourquoi il se démentait lui-même. Pourquoi il résistait à cette superbe moue, pourquoi il ne remplissait pas son rôle d’adulte en succombant à l’enfant. Mais même ses yeux finirent par fuir, presqu’honteux, rivés sur le côté comme un cancre au coin d’une classe. Il ne manquait plus que le bonnet d’âne.
Et ces lèvres, désespérément tentatrices, proférèrent les paroles fatales. Ses pupilles se compressèrent sous la surprise. Il s’étrangla presque :

— Tu… Tu n’y songes pas.

Il tamponnait en prime sa propre apparence de sa personnalité d’Extravagant. Sylar subit le changement d’identité, désarçonné, désœuvré, ses yeux légèrement agrandis s’étant soustraits à leur punition. Un vertige décisif le prendrait s’il se voyait dans un miroir. Ainsi contredit dans ce qui généralement le couvrait le mieux, mentait pour son intérêt personnel. Sa mise, son maintien, son regard, son masque ! Il ne répondit pas, se contentant de fixer Walrus et aspirant parfois de grandes goulées d’air. Le plongeon qu’il n’osait pas.
Heureusement pour lui, ses yeux recommençaient d’eux-mêmes à réprimander. Ta main, Walrus, ta main. Non, pas là ! Frappé par la foudre de son cheminement, il se raidit comme précédemment. Un frisson qui alla jusqu’à faire trembler sa mâchoire, tout contre la joue de son coéquipier. Mais il y avait autre chose. Un sentiment plus persistant de menace. L’idée que quoi qu’il fît, s’il ne le faisait pas vraiment, Walrus ne se retirerait jamais. Il aurait raison, c’était évident. Sylar se rendit compte, cette fois sans équivoque possible, que toute sa personne devait constituer pour Walrus un véritable appel à la déraison. Un appel qu’il ne pouvait décemment pas refuser, surtout compte tenu de son caractère. En clair, le brouillard de la stupidité venait de s’alléger un tant soit peu. Mais rien n’y faisait. Pas maintenant. Pas ce soir. Il lui faudrait du courage, de la force pour feindre une détermination dont il ne voulait pas. Mais oui, embrasse-moi, Walrus, tu es le seul à pouvoir me donner l’impression que je suis fais pour ça. Et c’était quelque chose. Mais un quelque chose qu’il voulait savourer lentement, quitte à se faire du mal. Masochiste ? Pré-ci-sé-ment. Il se ferait à la fois bourreau et victime.

— Effectivement, soupira-t-il en le repoussant pour se lever. On ne m’avait encore jamais gratifié d’un tel… compliment jusqu’à maintenant.

Heureusement que c’était lui, du reste. Personne d’autre n’aurait pu se permettre une telle familiarité sans qu’il ne prît de l’humeur.
Réajustant le col de sa chemise, dos à Walrus pour ne pas avoir à affronter son regard, il reprit :

— Et c’est maintenant sûr : les huîtres que tu as mangées étaient alcoolisées. Je préférerais du reste subir ces horreurs visqueuses et vivantes plutôt que d’être la victime du psychopathe qui les adule. Maintenant, cesse donc de faire l’enfant.

Un microscopique sourire par-dessus son épaule et il quitta la pièce, allant précipitamment s’enfermer dans la salle de bain. Il déplaça une petite commode pour bloquer la porte – on ne savait jamais, sans en étouffer le bruit, et glissa doucement contre les tiroirs en fermant les yeux. Le cœur soulagé d’être parvenu à jouer la comédie, en même temps lourd, très lourd, de s’être séparé de lui. Il demeura un petit moment dans cette position. Quelle histoire ! Ne cessait-il de se dire.
Puis, lentement, il déboutonna sa chemise, dévoilant peu à peu sa peau diaphane inexplorée. Puis il se leva, terminant de se déshabiller. Aucune douche froide, il n’aimait pas ça, même pour s’ôter des idées corruptrices de la tête. Non, plutôt une douche brûlante, qui lui engourdit les membres, apportant au début une nuance en laissant aller son front contre les carreaux gelés qui sertissaient la baignoire. Bien sûr, il ne put s’empêcher de songer à la réaction de Walrus. Il l’avait rejeté. S’assurait néanmoins qu’il saurait le récupérer une autre fois.
La chaleur, par ailleurs tout autre que celle que lui offrait son coéquipier, finit par lui monter à la tête. Serviette nouée à la taille, une autre autour du cou pour ses cheveux, il déplaça la commode et colla son oreille contre la porte, réduisant chaque son, sauf ceux que Walrus émettraient peut-être. Que faisait-il ? Etait-il encore là ? … Parti chercher des huîtres ?

Presque. Il était là, tout près, mais il ne put savoir exactement ce qu’il… tramait. Forcément quelque chose de mal, du moins qui ne le réjouirait pas, lui, Sylar, monstre de pondération. Malheureusement, ses nerfs commençaient franchement à fatiguer, et quelque chose lui disait que cette nuit, il se coucherait épuisé par les assauts répétés de son coéquipier. C’était ça, de devoir s’occuper d’un gamin. Que lui faudrait-il subir avant de pouvoir rejoindre son lit ? Regretterait-il de n’avoir pas succombé aux formidables lèvres de Walrus, de ne s’être pas échappé avec lui jusqu’au pays des merveilles ? D’avoir respecté les limites une énième fois. Presque.

Il décolla son oreille de la porte qu’il ouvrit après avoir longuement inspiré. La volée faillit éteindre les bougies, mais il se sentit béni… de n’être pas du genre à se précipiter immédiatement en-dehors de la pièce qu’il s’apprêtait à quitter. De toujours s’arrêter avant de franchir le seuil. Prudence comme maître-mot. Le spectacle qu’il effleura alors le laissa littéralement penaud. Sourcils haussés, il hésitait entre rire – intérieurement ! – et hurler – façon de parler ! – après Walrus pour s’être salement improvisé décorateur de tapis. Il contempla le pentacle gastronomique un long moment, clignant mollement des paupières. Blasé ? Comment ne pas l’être ? Et, diable, c’était surtout que Walrus n’avait pas fait les choses à moitié !
Sans quitter le chef-d’œuvre du regard, la main de Sylar se perdit dans les plis de la serviette pour s’ébouriffer vaguement les cheveux, éparpillant d’autres gouttes sur ses épaules. Puis il se pencha pour cueillir la coupole et l’élever à hauteur d’yeux, son menton se ridant instantanément sous le dégoût. Ses tripes avaient manqué se retourner. Walrus lui en voulait donc tant pour le châtier ainsi ? Désirait-il réellement le voir ingurgiter cette abomination compacte, qui s’agitait douteusement, par petits tremblotements, à la moindre secousse ? Et la paille… La paille ! Généralement fidèle aux plus jolis cocktails, elle se dénaturait complètement en baignant dans la mixture grisâtre. Qu’était-ce, d’ailleurs ? Il en huma l’odeur, roula des yeux. Le sel et l’âcreté de la mer lui donnèrent le vertige. Walrus avait bel et bien osé. En lui laissant en prime un petit mot lourd de sens, aussi bien par ce qu’il disait que par le soin qu’on y avait apporté. Il ne fallait jamais pousser Walrus à s’appliquer de la sorte.
Il se pencha de nouveau, étendant le bras pour brûler une grande partie du papier à la flamme d’une bougie, avant de souffler sur toutes les sources de chaleur. Savait-on jamais, un feu se déclarait si vite… Que ce fût dans des prunelles, dans un corps ou sur une péniche toute faite de bois. Il ne resta plus que la lueur de la salle de bain, dont les vapeurs brûlantes s’étaient furtivement dissipées. Et le coin de la feuille qui lui était resté entre le pouce et l’index chut délicatement au centre du pentacle. Il ne poussa pas le vice jusqu’à goûter ce qu’il avait deviné être, par l’odeur et l’aspect, la sauce ketchup que Walrus était le seul à utiliser. Il en revint plutôt à la coupole… d’huîtres bouillies. Il ne savait pas si son coéquipier était là, ne chercha pas à le savoir, se contentant de s’en douter. Il s’appuya nonchalamment contre l’encadrement de la porte, mais avant de porter la paille à ses lèvres, il souffla.

— Quelle douce attention que de les avoir tuées avant…

Son amour de Walrus. Craignant tellement que son coéquipier ne se changeât en huître… peut-être ? Il ne fit pas de remarque quant au fait qu’il ne s’agissait pas d’une dégustation en bonne et due forme. Ce n’était pas de cette façon qu’il lui ferait aimer les huîtres ! Mais Sylar pouvait parfois se montrer bon joueur. Il respecterait ses dires, à savoir qu’il avait préféré, ce soir, avaler des huîtres – ou ce qui s’en approchait – plutôt que de redessiner le contour des lèvres de Walrus. Alors, il pinça doucement la paille et aspira…
Sans se boucher le nez.
Sans jamais s’arrêter.
Outre les barbotements visqueux qui heurtèrent les parois de verre, on aurait pu croire à un breuvage tout ce qu’il y avait de plus convenable. Et une fois fini, il alla même jusqu’à passer la langue sur ses lèvres, l’air d’en redemander encore.

— Finalement, dit-il alors, je crois que ce soir, ce sont les huîtres les bienheureuses.

La vérité était qu’il allait vomir d’un instant à l’autre. Facile à constater, ses lèvres qui ne pouvaient s’empêcher de se tordre le trahissaient. Lâchant la coupelle qui se brisa malgré l’amortissement du tapis – laissant par ailleurs croire à une véritable scène de crime avec la sauce rouge – Sylar se claquemura précipitamment dans la salle de bain pour rendre la totalité du breuvage qu’il venait d’absorber au fond des toilettes. Complètement retourné, il dut redoubler d’efforts pour faire valoir son don, passablement honteux d’être ainsi victime des insuffisances de son corps. Walrus avait peut-être tapé un peu trop fort pour son pauvre estomac. Aucune chance qu’il devînt un homme-huître, très peu encore pour qu’il acceptât un jour de goûter le fruit de mer dans son état normal.
Le front en sueur, Sylar se redressa et tira la chasse. Sans bruit, bien sûr.
Il se sentait déjà mieux. Et il paracheva ce bienfait en se brossant méticuleusement les dents, chassant – à jamais, il l’espérait – ce goût immonde de sa bouche. Une horreur. Il faillit se sentir fier de lui d’avoir ainsi enduré le pire. Oui, le pire !

Comme si de rien n’était, il sortit de la salle de bain – n’oubliant pas d’enjamber le chantier qui gisait au pas de la porte – et gagna sa chambre, sans se soucier de Walrus qu’il chercherait une fois habillé.
Enfin, habillé… La tenue de nuit de Sylar ne tenait généralement qu’en un confortable pantalon noir en coton, qui lui retombait juste ce qu’il fallait sur les pieds. Il garda une serviette autour du cou et partit automatiquement en quête d’un seau à moitié rempli d’eau – mélangé à un produit spécifique aux tapis, d’une brosse et d’un nécessaire à balayer… Dans la cuisine. Sauf que, la cuisine, mes amis… Eh bien elle avait déjà affiché une meilleure mine que celle qu’elle tirait présentement ! A qui la faute, on se le demandait. Et avec perplexité, s’il vous plait.
Mais il ne dit rien, regagna le salon, pleinement équipé.
Toutefois, s’il déposa son attirail près de la scène de crime, il ne s’attela pas immédiatement à la tâche. Non, d’abord, il chercha Walrus. Qu’il trouva sans trop de peine pour lui saisir l’avant-bras et l’attirer contre lui – pas totalement, pas comme ils l’auraient probablement voulu tous les deux.
Son bras glissa pour lui entourer les épaules, comme s’il voulait lui donner une accolade, mais ce ne fut nullement le cas.

— Tu me feras le plaisir de nettoyer la cuisine, n’est-ce pas ?
S’il avait su pour la chambre ! Les tiroirs qu’il rangeait toujours avec tant de soin, pour tout aussi souvent voir son travail saccagé par un petit monstre !
Un petit monstre dont il aimait justement alimenter la monstruosité. Pour cette raison, sa bouche épousa doucement la sienne, et appuya, appuya, fougue dévorante, jusqu’à ce que ses dents ne vinssent mordre la lèvre inférieure jusqu’au sang, dont le goût métallique se déposa aussitôt sur sa langue. Rien de méchant, ça se refermerait vite.
Il continua un moment, puis se détacha sans prévenir, cruel, agitant négligemment la main alors qu’il rejoignait déjà son équipement pour procéder au nettoiement. Mais que dit-il ? Une énième insolence, bien sûr :

— On dit que les enfants s’endorment mieux avec un baiser de bonne nuit.

Il s’accroupit devant les morceaux de verre qu’il tassa au fond du ramasse-poussière, et entreprit de brosser avec douceur les fibres du tapis méchamment tachées par le rouge du ketchup. Vraiment, ce Walrus… Aucune pitié pour les textiles !

Oh. Attends-toi, attends-toi… S’il croyait lui faire peur. Ce n’était qu’en s’attendant à tout qu’on pouvait survivre en compagnie de Walrus Mc Fly. Quant à savoir combien de temps il lui faudrait réclamer chaque soir avant de trouver satisfaction… Ou pas…
Il avait donc imperceptiblement souri, doublement amusé par le bâillement qui signifiait l’éteignement des lumières, la fin des affrontements, en outre, la trêve. Agréablement surpris également : Walrus n’avait pas renâclé à nettoyer la cuisine. Alors c’était réellement la fin. Tant mieux. Il se sentait réellement fatigué, pourvu seulement d’une once de force physique pour mener à son terme le traitement du tapis. Il s’appliquait d’ailleurs avec l’amour d’une grand-mère, passant délicatement la brosse sur les fibres foncées afin que chaque couleur restât à sa place. L’inconvénient d’un tapis persan. Mais il tenait particulièrement à celui-ci. Obtenu, il se souvenait, en s’appropriant l’une de ses nombreuses réserves d’ingrédients. Sa victime avait été un vieil homme passionné par toutes les reproductions du monde oriental, comme lui-même nourrissait un intérêt certain pour les vieilleries baroques. Il s’en serait volontiers fait un « ami » sur ce plan là, mais les principes avant tout. Jamais de dépendance. De cette façon, il avait également pu mettre la main sur quelques éléments de décoration tout à fait remarquables. Alors oui, il l’aimait bien, ce tapis, et l’entretenait en conséquence.
Une dizaine de minutes suffit.
Le seau fut vidé dans les toilettes et déposé à côté, la paille perfide jetée dans la petite poubelle. Quant aux éclats de verre… Il les balança à la mer. Pourquoi ? Parce qu’il ne ratait jamais une occasion de tuer quelques méduses – il en avait horreur. Les bouteilles et sacs de plastique étaient plus efficaces, mais restaient un moyen trop peu écologique – c’était le cas de le dire ! Le verre avait le mérite d'être... plus joli.

Finalement, il gagna sa chambre.
Un petit rituel se déroulait alors : étirements et craquements qui hérisseraient tous ceux qui n’en supportaient pas le bruit. Cependant, on n’entendait jamais rien. Sa nuque tournait, tournait, et sa mâchoire emprisonnée entre ses mains, crac – muet –d’un côté, puis crac – muet – de l’autre. De même pour son dos, ses épaules et ses bras. Plus rarement pour ses jambes. C’était une façon comme une autre de se défouler, de libérer la tension accumulée. Il ne pouvait pas dormir sans ça.
Sa chambre, du reste, était dans le même ton que le salon, à la différence qu’elle présentait un mariage entre le noir et le pourpre – le vrai, pas celui de son œil abominable – avec ici et là quelques pans de velours qui caressaient les meubles de cèdre tantôt noir, tantôt rouge. Une large armoire à trois portes – la centrale était pourvue d’un miroir, une commode, deux tables de chevet et, fantasque extravagance, une méridienne sur laquelle il ne prenait jamais le temps de s’allonger. Ironique, n’est-ce pas ? Pensez, une méridienne, ça ne servait qu’à se contempler le nombril. Et il avait mieux à faire durant la journée. Oui, lire un livre sur des huîtres mutantes, par exemple. Et alors ? Il était temps de dormir, maintenant.

Sylar éteignit la lumière et se glissa entre ses draps, sur le flanc gauche du lit, au cas où Walrus avait une énième fois la mauvaise idée de grignoter un peu plus de son territoire. Encore une chose qu’il ne comprenait pas : ne pas pouvoir dormir seul, ou difficilement. Lui adorait ça, ou plus précisément, il ne pouvait sans doute pas dormir autrement. Les premières nuits avec son coéquipier lui avaient été pénibles, très réticent, au début, à lui céder une part non négligeable de son sanctuaire. Mais il avait su compenser le sacrifice : Walrus dormait toujours très profondément et n’émettait aucun bruit intempestif. Il y avait juste cette propension à s’accaparer toute la place, à ses dépens à lui, pauvre Sylar entièrement envahi. Etait-il déjà tombé du lit après que Walrus l’eût poussé une fois de trop ? … Personne ne le saurait jamais. Ce n’était naturellement pas quelque chose qu’il se plairait à raconter.
Sur le dos, il dut bien s’écouler dix minutes avant qu’il ne s’endormît. A s’être demandé si son coéquipier s’en sortait, le plaignant presque de savoir qu’il n’était pas encore couché… A faire le vide dans sa propre tête également, sans quoi il ne trouvait jamais le sommeil. Puis ses paupières s’étaient chargées de plomb, le coupant du monde, du léger balancement de la péniche. Ses traits retrouvèrent leur innocence époustouflante, qu’il n’était donné qu’à une personne de voir. Sa poitrine commença à s’élever, à s’abaisser avec la plus parfaite régularité.

Aucune image ne perturbait jamais le sommeil de Sylar. C’était l’assurance de sa tranquillité. Les spectres de ses victimes ne venaient pas le hanter, ni même l’enlacement funeste du remord. Il n’y avait qu’une impression de coton. Injuste qu’un meurtrier pût dormir sur ses deux oreilles alors que les habitants de Malkins redoutaient avec des sueurs froides la prochaine intervention des épouvanteurs. Eh bien, ils n’avaient qu’à devenir chasseurs plutôt que chassés. C’était ce qu’il avait fait, lui. On n’obtenait jamais rien sans rien.
Hélas, il lui arrivait à de rares reprises d’avoir le sommeil cassé. Ce n’était pas tellement Walrus. Une porte qui s’ouvrait, un poids supplémentaire sur le lit. Lui, bercé par les brumes, n’avait qu’à rester là où il était ; ou encore vaguement retenir d’une main un pan de couverture ; ou enfin, plus exceptionnellement, lever le bras pour en entourer son coéquipier exigeant. La dernière option l’emporta, mais quelque chose n’alla pas. Si bien que ses yeux s’ouvrirent instantanément, comme s’il ne s’était jamais endormi. Sa main, à tâtons, actionna l’interrupteur de la lampe de chevet et il baissa les yeux sur Walrus, qui tremblait à n’en plus pouvoir contre lui. Il n’eut pas besoin de toucher son front pour constater l’importante fièvre dont il était victime.

— Walrus… ?

Un murmure. Il l’observa, soucieux, empêchant la torpeur du sommeil d’étendre à nouveau son emprise sur lui. Malade ? Comment était-ce possible ? Pas à ce point. Pas si vite. Ne l’avait-il pas laissé en pleine forme ? Ce n’était tout de même pas le nettoyage de la cuisine qui l’avait mis dans cet état ! Un frisson désagréable lui perfora le dos. Il se détacha de son coéquipier du mieux qu’il put, sans brusquerie, son inquiétude accentuée par les manifestations de son pouvoir qu’il ne semblait plus maîtriser. Il n’aimait pas lorsque Walrus tombait malade. Et pas seulement parce qu’il devenait exécrable. Loin de là.

— Je reviens immédiatement, assura-t-il avant de s’extirper souplement du lit.

Il se précipita dans la salle de bain sans allumer les lumières, fouilla dans les tiroirs pour se munir d’un gant de toilette qu’il passa sous l’eau froide. Il l’essora, mais pas trop, et revint dans la chambre pour l’apposer sur le front de Walrus après l’avoir forcé à s’allonger sur le dos.

— Walrus ? Est-ce que tu m’entends ?

Il s’était agenouillé à son côté, penché au-dessus de lui et le couvant d’un regard anxieux, sa main pressant le gant contre sa peau brûlante. Celle-ci avait rendu sa propre tiédeur totalement inefficace.
Il attendit une réponse, tout en songeant aux causes possibles. La chaleur ? Allons donc. Ou alors… La chaleur avait peut-être provoqué une intoxication ? Mais avec quoi ? Si Walrus n’avait pas d’idée quant à ce qui le rendait présentement malade, lui avait la sienne. Son visage s'était de nouveau paré de gravité, ses yeux tirés par un sommeil prématurément rompu. Patiemment, anxieusement, il attendit.

Sylar eut un petit mouvement de recul. Oh ! Qu’il l’entendît n’était pas si évident, d’abord ! Ses mains désormais libres étaient restées en suspension au-dessus de Walrus, ses paupières battant doucement. Patience et compréhension. Désir de canaliser également, de calmer les maux supplémentaires qu’engendrait cette fièvre. Et ses mains retombèrent en même temps qu’un soupir frôlant la bienveillance. Il contempla son malade partir à la poursuite d’un froid plus savoureux que celui, illusoire, d’un corps souffrant. Une fièvre ainsi tombée, sans prévenir. Lui préférait prévoir. S’extirper de sa nuit, ouvrir les yeux sur le mal de son coéquipier lui avait laissé une épine sournoise et déplaisante dans le dos. De la crainte, toujours, inconsciente, souvent, fondée, parfois. L’imprévu lui était contraire, et il fallait naturellement que Walrus la lui opposât. Fantaisies comprises.
Il s’était longuement frotté le visage de ses mains, et avait lentement fait glisser ses doigts tout le long, dévoilant ses yeux à mesure que son coéquipier confabulait avec sa perfide température. Perplexe. Il n’y avait pas d’autre mot.

— Je n’aime pas les aubergines, crut-il bon de préciser rapidement.

Non mais, qu’était-ce que cette histoire d’aubergines ? Walrus… délirait ? Il se faisait du mal. Et Sylar aurait davantage songé à des huîtres, dans ce cas. Pourquoi des aubergines ? Mais ce n’était pas si étonnant. Walrus devait toujours sortir du lot, un automatisme parmi tant d’autres qui marquait sa différence, plus ou moins appréciable selon les circonstances. Présentement, Sylar ne savait qu’en penser. Que pouvait-il faire, sinon espérer que cette fièvre passerait au plus vite… ?
Très simple : se méfier de son coéquipier. Se méfier de ce dont il pouvait bien être capable une fois capturé par des maux peu enviables. Se méfier d’un délire qui s’enracinait, se méfier de sa propre présence en face d’un individu fiévreux – et pas n’importe lequel ! Mais au lieu de cela…

— Je suis persuadé que tu as mangé trop d’huîtres, Walrus. Il n’y a que ça qui ait pu te rendre malade, à moins que mes lèvres ne soient devenues toxiques à force d’approcher les poisons de trop près.

C’était une idée. Mais celle de la fièvre des huîtres l’arrangeait mieux, vous le comprendrez. Quoique. Oh… Oh. Quoique, quoique, quoique…
Que se passait-il, encore ? Sylar venait d’arquer un sourcil. Il s’était redressé un peu plus, comme effrayé par la subite expression de Walrus. Une expression inquiétante. Délicieuse, mais inquiétante. Flatteuse, MAIS inquiétante. Et les paroles qui suivirent le confortèrent dans son appréhension. Je meurs littéralement de bonheur. Couplé à cette façon qu’il avait de le regarder. Non, de le dévorer littéralement des yeux. Cette satanée fièvre n’avait quand même pas osé… Ses joues s’empourprèrent légèrement malgré lui. De pouvoir imaginer ça.
Si tu savais ce que je suis en train de faire, tu m’étriperais. Eh bien, m’en voilà informé, pensa-t-il en manquant de s’étouffer dans une malencontreuse quinte de toux.

— Walrus, ce n’est pas drôle, réussit-il à articuler.

Il reprenait contenance comme il le pouvait. C’était clair comme le plus incolore et transparent de ses poisons. Walrus, petit pervers. Tu crois que j’aurais assez d’imagination pour faire disparaître le dernier vêtement ? Il lui plaqua instantanément une main sur les yeux, pour le priver de sa vision, de son hallucination loufoque. Mais cela serait-il suffisant ? Il déglutit avec peine. Pourquoi diable devait-il toujours le mettre dans l’embarras ??

— Ce ne sont que des hallucinations, Walrus. Peu importe ce que tu vois, nous savons tous les deux que tu n’as pas eu… la chance, sans doute, de connaître ma nudité. Du moins, je ne le crois pas.

Il aurait tout aussi bien pu dire que ce serait dommage de se rabattre sur une hallucination. Mais alors quoi ? Non, il n’insinuait rien. Il n’insinuait pas que Walrus était tout à fait en droit de servir lui-même ses yeux lorsqu’il n’était pas fiévreux. Il n’insinuait pas que Walrus n’avait pas besoin de cette fièvre pour obtenir ce qu’il voulait, il n’insinuait pas que Walrus pouvait se l'offrir à tout moment. Il n’insinuait rien. Strictement rien. Mais ses joues rougissaient toujours candidement à l’idée qu’une telle hallucination pût enchanter Walrus. Bien sûr, rôles inversés, elle l’aurait enchanté aussi. Mais ce n’était pas sérieux, enfin. Peu importait si son coéquipier s’en trouvait soulagé, lui souhaitait une guérison rapide, et il s’empressa de le lui faire remarquer.

— Navré, mais ce n’est pas en étant malade que tu me verras nu, Walrus. Ni en forçant la porte de la salle de bain. Ni…

Ni en m’arrachant mes vêtements ? Impossible. Impossible d’avancer ce qui avait manqué de lui arracher un sourire. Contrairement à Walrus, il n’était pas du genre à rêver ni à songer à quelque fantasme mi-avoué. Mais le simple fait de les effleurer, une seconde seulement, réveillait en lui un brin d’excitation qu’il n’avait jamais entièrement assumé. Des flashs qu’il refusait de se remémorer, de retenir. S’il tombait lui aussi dans ce piège, s’il s’amusait lui aussi à vouloir ouvertement le dévorer – et pas seulement des yeux – qu’adviendrait-il d’eux ?

— Ce n’est pas raisonnable, reprit-il, comme s’il se sermonnait extérieurement. Nous gérons nos fantasmes dans la mesure du possible, n’est-ce pas ? Mais je serais curieux de savoir si tu peux, grâce à ta fabuleuse imagination, illustrer les miens ? Et je te dirai ce qu’il en est réellement une fois que tu seras de nouveau sobre.

Il se pencha et lui murmura à l’oreille, non sans en effleurer le lobe de ses lèvres.

— Pour t’encourager à guérir…

Farce. Il avait tenu une réflexion pour en attraper une autre en cours de route, rusée, destinée à alimenter le bouillonnement intérieur de Walrus. Sylar en avait presque honte. Lui qui prônait la modération, il feignait la coquinerie aux tendances érotiques ! Amusement. Et aussi sincérité : il voulait réellement le voir guérir sous peu. Finalement, qui se souciait des moyens employés ? Qui viendrait s’en plaindre ? Certainement pas eux, n’est-ce pas ? Sauf si Walrus tenait à la nudité illusoire de Sylar qui, lui, était bien content d’avoir l’occasion d’y échapper.

— Je t’écoute, dit-il en gardant une main sur ses yeux. La bouillie d’huîtres est disqualifiée d’office.