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Et dix de plus. Dix balais devant l’immeuble qui hébergeait l’agence formaient un petits tas de bois et autres broutilles. Rion fit la moue, observant le massacre, une fois de plus. Quelle idée, aussi, de ranger ses balais volants ici ! Elle s’éloigna du champ de bataille et gara son balai chéri un peu plus loin, s’évitant ainsi les accusations farfelus des propriétaires pour le moment bienheureux. La jeune femme grimpa les marches une à une et poussa la porte de l’agence.



Les deux dernières phrases avaient été rajoutées à la main par les jumeaux. Rion ne s’était même pas donné la peine d’effacer. La porte s’ouvrit dans un grincement, laissant place à une petite salle d’attente qui ne comportait que quatre siège. Une petite voix stridente résonna dans toute la pièce. Elle jeta un regard à la clochette disposé au-dessus de la porte. Une folle envie de la donner aux Fées sauvages lui traversa l’esprit, peut-être en feront-elle de la purée ? Elle secoua la tête et passa la porte, la refermant sans aucune douceur.

Aujourd’hui, elle devait recevoir une future cliente. Assez remontée, à ce qu’elle avait compris. Affaire de famille sans doute ? A moins que quelqu’un lui ai volé son saumon volant ? Ou pire, on aurait peut-être échangé son calamar de la mer avec un poulpe miniature volant ? Quelle horreur, les gens ne savent plus quoi faire. Cette idée fit frissonner Rion avant de se rappeler que la personne qu’elle allait rencontrer s’appelait …Flake Applewood. En fait, c’était son agenda ouvert devant elle qui le lui avait rappelé, mais ça personne n’était obligée de le savoir. Elle vit une annotation sur le côté, on appelait cette jeune femme aussi Blanche Neige. Pourquoi est-ce qu’elle avait marqué ça ?

Après une plus grande contemplation, elle remarqua que ce n’était pas son écriture, cinq bonnes minutes c’était quand même écoulée, mais celle des Tweedle Twins. Elle alluma son ordinateur qui mit plus de temps à s’allumer que si on avait été cherché un poivron dans son champ, qu’on l’aurait lavé, découpé, épépiné et cuisine en casserole avec un poulp-burger. Elle soupira tout en tapant le nom de Flake Applewood dans le moteur de recherche du registre de la Police. Elle du taper son nom et son code, confidentialité oblige, avant de pouvoir accéder à son dossier. En fait, elle n’avait pas de dossier à proprement parlé, elle était cité dans un qui lui tapa directement dans l’œil. Elle avait survécut à une tentative de meurtre proférée par Muscarine Applewood, dîte Crazy Apple, membre des Epouvanteurs. Ses yeux s’écarquillèrent sous la surprise, elle réfléchit et se souvient vaguement de cette affaire. Elle n’était pas dans les affaires à ce moment-là, travaillant encore avec sa petite mémé dans le domaine des galettes à la frangipane.

La « gentille » belle-mère qu’était Crazy Apple avait offert une pomme à sa belle-fille chérie lors d’un goûter avec The Mad Hatter, un ami proche de la jeune fille qui n’avait alors que 15 ans. Cette dernière avait croqué dans la pomme et s’était effondrée. Notons que Le Chapelier s’est alors enfui en courant. La vilaine belle-mère Crazy était alors restée près de sa belle-fille mais n’avait pas prévu l’intervention des nains. Ils l’avaient maitrisé et la Police avait pu alors intervenir. Ce qu’elle n’avait pas prévu c’était de voir Snow White et son ami, tenant la dite pomme empoisonnante, aux côtés des policiers. Le rapport stipule que la dernière phrase que la chère belle-fille prononça à sa chère belle-mère fut : « Dommage que je sois si difficile à tuer. J’ai hâte de vous revoir, Belle-Maman. ».

Rion se redressa, elle s’était penchée sur son ordinateur, complètement entrainée dans cette histoire de famille recomposée et de pommes empoisonnées. Snow avait donc survécu à une agression d’un des Épouvanteurs. Cela leur faisait un infime point commun. Elle devait être aussi propice à l’idée que tous ces vils détraqués doivent se refaire enfermé à Samarcande à double tour. Pour certains, ils n’auront pas la chance de revoir leurs cellules. Surtout un. Big Bad Wolf, elle le tuera avant. Qu’importe d’aller en prison par la suite, elle se vengera avant qu’il n’atteigne les portes de la prison. Elle n’avait pas encore réfléchit à comment elle allait le tuer. Lentement, comme lui l’avait été avec elle. Elle le ferait souffrir comme lui l’a fait. Ses souvenirs remontaient petit à petit.

Elle reprit conscience autour d’elle quand elle entendit la voix de la petite cloche qui striait ce message entêtant : « Alerte ! Alerte ! Client Potentiel ! ». Elle passa ses mains dans ses cheveux et jeta un coup d’œil à la petite glace accroché à un mur, elle était livide. Ses mains tremblaient encore un peu. Elle respira, essayant de se calmer, elle et sa respiration. Elle put maîtriser sa voix qui tremblait lorsqu’elle entendit frapper et put lancer un « entrez » assez sûr d’elle. Elle attendit que la personne entre, espérant et priant les dieux poivrons, que celle-ci soit sa nouvelle cliente et pas ses fauteurs de troubles d’associés.

Flake lance à la glace un regard bleu innocent. Maquillage? Checked. Lèvres? Checked. Allignement des cils? Checked. La glace dans sa main, brille, c'ets un poudrier vide, ancien, qui a appartenu à sa génitrice, au couvercle orné, encore de poudre et d'iris/violette parfumé... Elle lui sourit, comme elle-même sourit: une glace ennuyeuse, banale, somme toute, une glace inutile. Juste bonne pour se mirer. Du bout du doigt, elle corrige l'inclinaison d'une des boucles sombres de ses cheveux, puis elle se pince les joues. Un peu de couleur à y apporter... L'index passe sur les lèvres, vient se mouiller à la langue rose, puis glisser sur les sourcils.

Le cocher s'est arrêté. Sans doute sont-ils arrivés? Elle se redresse, sursaute, retient un cri: devant elle, soudain, toute la laideur du monde. Le visage grimaçant, les sourcils broussailleux – elle pourrait presque lui payer une séance de mise en beauté tant elle se sent agressée – et la lippe pendante, il se tourne vers elle, passe le cou enter la vitre et la porte de la voiture, pour graseiller:

« V'la ma p'tite dame, on est arrivé. Ca m'f'ra 3 yubas »

Elle a un sourire amical, un peu distant, embrumé de souvenirs, de regrets, en repliant son miroir de poche, en le glissant dans la sacoche, en en sortant l'argent. Ses sourcils, deux ailes sombres sur la peau pâle, se froncent, comptent, s'envolent dans un sourire, alors qu'elle tend le somme. Elle a la voix qui pépie, qui se pose sur une branche, chante puis repart, alouette libre.

« Merci... Et merci pour votre bonne humeur. C'est si rare... »

Elle laisse échapper un sourire presque mélancolique, qui touche le bleu des yeux pour les brouiller, les ensevelir, les noyer. Son regard se dérobe, uen fraction de seconde, revient illuminé.


Elle incline la tige de son cou, si pâle, si fragile, si tendre, elle l'incline, pour le saluer, avant de se redresser. Porte poussée, elle descend, le regarde s'éloigner, un sourire sur les lèvres plaqué. Les mots, sur le mur, l'ont happée. Détective privé... Elle est bien arrivée.


Un silence. Elle attend, patiente, d'un sourire un peu triste armée. La gorge serrée, les yeux baissés, un pas en retrait. La main vient triturer la nuque, la maltraiter, nerveuse, les bras restent collés au corps: elle pourrait, au moindre souffle de vent, se retourner, s'en aller, s'enfuir. A la moindre alarme, à la moindre peur. Elle pourrait disparaitre, il n'y a que ses profondes inspirations qui la retiennent, l'ancrent à cette attente. Il n'y a que sa volonté, plus forte que ses craintes, pour l'obliger à rester.

« Entrez »

La main, sur la porte posée, et qui hésite, avant de glisser vers la poignée, de pousser, d'entrer. La jeune fille suit le mouvement, pâle, droite, souriante. Un peu trop pâle, un peu trop droite, un peu trop souriante. Son regard se pose sur les détails délicieusement insolites des lieux, avant de chercher le... la détective. Elle sourit un peu, lève les yeux un instant, au ciel, vers d'impossibles déités poivrotes, semble se rassurer et approche, main tendue, sourire un peu figé.

« Bonjour. Flake Applewood... Je vous avait contactée à propos... « 

Et là, un silence...

« A propos... enfin. Vous devez avoir deviné. Je veux dire... Ce n'est pas bien compliqué, on en a tant parlé, de cette affaire. Ca n'a plus rien de privé. »

Regard détourné. Une seconde. Deux. Trois et un battement de cils. Un regard qui se redresse, déterminé, un léger sourire.

« Cela ne vous effraie pas trop, j'espère? »