Il avait la pression. Sur le ponton délabré, Jack se sentait un peu seul. Il savait ses joyeux camarades derrières lui, mais lui ne voyait qu'Eux. Cette nuée de petits yeux jaunâtres qui le fixaient l'air de dire "Ouais, viens, on verra bien qui mangera l'autre." Jack déglutit un coup. Manger des insectes ne le répugnait pas. Bien au contraire. S'il faisait cette chasse à la citrouille, c'était parce qu'il connaissait le côté sadique et pervers des organisateurs, et donc qu'il y aurait une dégustation de trucs répugnants à manger ! Et autant de goûts nouveaux à découvrir. Imaginez un peu, inventer des bonbons aussi fondant que des scarabées tropicaux, aussi craquant que les chenilles du nord. Il serait l'inventeur de ces innovations qui changeront le goût et les aspirations culinaires de ses amis. De plus, mince, cette chasse c'était la chasse à la citrouille ! Et lui, Jack O'Lantern, c'était le Roi des Citrouilles ! Qui méritait plus que lui la douce cucurbitacée dorée ?

Pendant qu'il s'imaginait déjà à la tête d'une multinational citrouillesque, les petits malkisiens pleurants, suppliants leurs parents excédés de leur acheter les nouveaux bonbons de l'oncle Jack, les mites se rapprochaient du groupe, sans doute attirées par la lumière si peu naturelle des projecteurs. Jack essuya négligemment le mince filet de bave qui s'étalait à la commissure de ses lèvres fines, et commença à compter. Sept, il y avait sept mites, donc une de plus pour l'un des aventuriers. Jack ne les connaissait pas, ses camarades d'infortunes, et il s'en moquait un peu. Il voulait goûter ces mites flashies et avança d'un pas, sur les planches rongées et humides du ponton.

Les planches craquèrent dans le silence absolu, seulement teinté du ronronnement continu des spots derrière eux, et le cuir de son gant claqua quand sa main s'ouvrit brusquement pour attraper une mites. Ce qui ne fut pas affaire facile. Elles fuyaient, les malignes. Elles s'enfonçaient dans les rainures du bois, qui devenait ainsi lumineux, ou alors s'envolaient, jamais loin, comme complices d'un jeu qui lui échappait. Jack s'accroupit alors lentement, plus pour un effet télégénique -on le regardait mince, il fallait bien donner une bonne image de lui- que pour ne pas effrayer les bestioles et tendis un doigt, un seul, en direction du Ciel nocturne. Son autre main, farfouillant dans l'immensité de sa poche sans fond, sortit un briquet qui claque et laissa échapper une flamme unique. La flamme vibra un moment avant de s'envoler lentement et de se poser sur le bout du doigt tendu. Les bébêtes sont peut être joueuses, mais aussi attirées incroyablement attirés par la lumière et donc par le feu.

Un, puis deux, puis trois mites discos furent attirées par la flamme vacillante. Jack attendit que les trois bestioles se lancent dans un ballet effréné autour de cette flamme pour, d'un seul coup, les happer dans un tourbillon infernal et soudain. Pyromane, pyromaniaque, pyrokinésiste, O'Lantern avait littéralement cuit les bestioles qui tombèrent sur le ponton dans un 'plock' sec. Il saisit du bout des doigts la première et la goba tout rond. La Voix n'avait pas précisé la cuisson ou l'accompagnement des insectes. L'aliment d'un jour craqua sous ses dents dures et lisse, libérant un jus aussi amer que grumeleux. Jack grimaça mais tint bon. Il saisit la seconde, l'avala sans croquer, histoire de ne pas inonder son palais de la substance poisseuse, et fit de même pour la dernière. On ne gâchait jamais la nourriture, il se pourlécha donc, afin de ne pas en oublier autour de ses lèvres, et se dit que non, vraiment, les insectes pour les bonbons, ce n'était pas un bon plan pour sa domination mondial de la sucrerie.

Jack se releva lentement, toujours dans cette longue mise en scène théâtrale, éteignant la flammèche qui flottait au bout de son index. Se retournant, il lança à la volée en direction de ses camarades de jeu: "Allez, à qui le tour? Imaginez que ce sont des bonbons, et ça passe tout rond!" Il les gratifia même de son sourire joueur, presque moqueur, et ici légèrement teinté du vert fluo des mites.

Au milieu de ses coéquipiers, Peter est d'humeur maussade. Il aurait aimé être le chef de la team marécage, tout comme il l'est avec les Enfants Perdus à Neverland ; sauf que ce n'est pas le cas, il ne décide de rien et en plus un homme-citrouille malavisé lui pique la vedette. Hors de question qu'une cucurbitacée en goguette lui fasse de l'ombre. Alors bien décidé à montrer qu'il est le plus fort, le mâle super-viril (ou pas) de l'équipe, il s'avance sur le pont défraîchi à la suite du Roi des Citrouilles.
« Je m'occupe du reste, ces mites ne me font pas peur. »
Peter a déjà mangé des insectes, autrefois. Quel enfant un peu trop curieux n'a jamais résisté à l'envie de croquer une fourmi ou deux pour le goûté ? Il se souvient parfaitement du goût désagréablement poivré et piquant des fourmis roulant sur sa langue et s'écrasant contre ses maxillaires. Et même s'il s'est promis de ne plus jamais remettre aucune chose de ce genre dans sa bouche, la Chasse à la Citrouille d'Or vaut bien ce sacrifice gustatif. Et ces mites là sont d'une couleur acidulée brillant d'une lueur chimique dans la pénombre, d'une jolie teinte appétissante rappelant non sans peine celle des guimauves radioactives qu'adore manger Peter. La mite rouge a-t-elle un parfum de fraise ou c'est trop espéré ?
Tout comme l'a constaté son coéquipier auparavant, les mites sont réticentes à l'idée de se faire pincer (et accessoirement manger – chose étonnante). Mais Peter a encore les réflexes d'un enfant expert dans l'art de la chasse aux papillons à mains nues, et d'un geste vif et précis il parvient à attraper une mite bleu cyan. La tournant entre ses doigts fins, il l'observe de haut en bas et devant derrière. Bleu cyan... goût myrtille, peut-être ? Sans trop hésiter, il écrase la tête de l'insecte entre son pouce et son indexe et l'enfourne dans sa bouche. Croquante et juteuse, la mite est loin de posséder un goût que l'on s'arracherait dans les plus grands restaurants gastronomiques de Malkins.
La Roi des Citrouilles a mangé trois mites, Peter une, il en reste donc encore trois. S'armant de courage et de détermination, Peter étend un piège à l'aide de son ombre pour capturer les mites dès qu'elles osent mettre un pied (une patte ?) hors des rainures du vieux bois. Il se retrouve bien vite avec dans la main un insecte rouge et deux violets. Afin de rétablir l'équilibre des couleurs, il décide de faire passer à la casserole un de ces deux là en premier. Ce deuxième insecte semble avoir un goût encore pire que le premier, et Peter ne peut s'empêcher de plisser le nez.
La troisième victime désignée est la rouge. Il hésite quelques secondes, la fixant en train de s'agiter entre ses doigts, se doutant de son sort prochain. Il plisse les paupières et inspire profondément en la mettant sur sa langue. Le goût de celle-ci est pire que tout le reste, l'amertume piquante remontant jusque dans ses narines. Il sent le dernier insecte remuer dans sa main et une question s'impose dans son esprit : aura-t-il la force d'avaler cette dernière mite ?
Son teint est pâle et ses doigts tremblent lorsqu'il approche la mite violette de ses lèvres. À peine la croque-t-il qu'il ne peut empêcher son visage de se crisper en une grimace exprimant toute l'horreur et le dégoût qu'il ressent. Il finit par l'avaler dans un bruyant « glouppp » et affiche toujours l'air dégoûter qu'ont les enfants lorsqu'ils sont face à plat affreux qu'ils sont obligés de manger.
Mais ils se trouvent sous le feu de projecteur, et Peter se doit de garder une allure digne et forte.
« Voilà, c'est terminé. C'était pas si terrible que ça. »
Heureusement que l'hypocrisie ne tue pas.

Tout avait commencé avec une histoire de citrouilles. La belle rondouillette, la grosse, l'imposante, toute prête à étinceler de mille feux au moindre rayon de lumière, l'ingrédient parfait qui manquait à son jardin des horreurs, renouvelé tout spécialement chaque année pour le fabuleux événement qu'était Halloween. Les énormes potirons et autres cucurbitacées avaient majestueusement poussé çà et là, leurs yeux creux luisants, enflammés par mille bougies, leur bouche déformée à la vue des cadavres qui pendouillaient, étonnants épouvantails maquillés pour l'occasion, attirant plus les charognards qu'ils ne repoussaient les pigeons. Leurs yeux cernés de violet, leurs lèvres toutes ensanglantées seyaient parfaitement à leur teint d'albâtre. Les arbres de charbon laissaient flotter les tissus chatoyants crochetés à leurs branches ; ils se dressaient fièrement, immobiles et menaçants, au pied d'un marais croassant, enveloppé d'un manteau brumeux. Des lianes grimpantes et hérissées d'épines s'enroulaient amoureusement autour de leur tronc flétris, à la manière d'un énorme boa. Des bêtes attendaient, tapies dans l'obscurité, silencieuses, et l'on ne pouvait deviner leur présence qu'à l'éclat jaunâtre de leurs yeux qui se détachaient de l'ombre oppressante.
Mais revenons à notre histoire, et les marécages ici n'avaient pas de quoi faire couiner de trouille la grincheuse. L'équipe était composée de gens avec qui elle ne se sentait pas la moindre affinité mais comme elle n'avait eu guère le choix, elle s'était contentée de les suivre en traînant des pieds, quelques ronchonnements encore discrets s'échappant de ses lèvres violettes. Elle ne pouvait pourtant pas se plaindre, avec ces énergumènes-là, il y avait plus que matière à critiquer et elle savait qu'elle ne s’ennuierait pas si leur présence ne s'avérait pas trop étouffante.

Le défi à l'ordre du jour ? Manger des mites, ces ignobles bestioles qu'Asphodel s'était toujours fait un plaisir de bannir hors de sa tour qui aurait parue quelque peu délabrée sans son précieux bois. La sorcière ne fit pas la grimace mais elle n'avait pas franchement l'intention d'avaler ces machins-là. Même avec la meilleure cuisson du monde, elle sentait que le goût initial ne passerait pas, et qu'il n'avait rien de ragoûtant. Heureusement, son esprit avait tout de suite été stimulé par le besoin de trouver une idée pour esquiver la corvée, et vite. Rien de compliqué au final, il fallait juste tirer à la courte paille, un jeu auquel elle n'aurait pas de mal à tricher en faisant un peu plus pousser la sienne, et hop ni vu ni connu ! Mais c'était sans compter la bravoure de la gente masculine du groupe qui ne fut pas loin de se bousculer pour manger le plus de mites possible, une scène cocasse qui ne manqua pas de dérider la sorcière. Eh bien s'ils en avaient tellement envie, ce n'était pas elle qui irait les en empêcher ! Bien sûr, elle aurait pu déplacer son pied pour voir l'un des gamins s'étalant de tout son long mais elle se réservait ce plaisir pour une autre fois.

― Pour des amateurs de potirons, je les trouve bien empressés, lâcha-t-elle en guise de commentaire.

Et ils feraient aussi de bons insecticides pour son immense jardin, lui qu'il fallait protéger nuit et jour. L'affaire n'était pas aussi facile quand on se trouvait face à une armée grouillante de petites bêtes, plus habiles pour se terrer et dévorer tout sur leur passage que ses pieds ne l'étaient pour les écrabouiller. Ses fidèles ennemies, elles, n'avaient malheureusement pas la stupidité de se parer de couleurs aussi voyantes dans l'obscurité, la bataille aurait alors été bien plus facile, mais peut-être lassante aussi.
Toute occupée à penser légumes, l'équipière avait un peu oublié son entourage et n'était finalement pas si pressée de passer à la suite, d'autant plus que cette fois, elle savait qu'elle aurait du mal à passer son tour.