A l’approche des fêtes, Orielle avait fermé les portes de son bureau plus tôt que prévu. C’était surprenant, quand on savait que le Commissariat devait absolument se préparer au chaos hivernal et minimiser les enlèvements au sein de la cité. Néanmoins, ça n’excluait pas les obligations familiales, et Orielle était comme beaucoup d’autres emportée dans l’engrenage des courses de Nowel, pressée par ses filles et la liste péremptoire qu’elles lui avaient soumise.

C’est donc en espérant éviter les foules et la perte de temps qu’elle sortit du Commissariat, vêtue d’un pantalon noir, de longues bottes à sangles, d’un débardeur lâche et d’une chemise blanche ouverte qui lui aurait battu les flancs si un blazer épais ne l’avait pas étouffée sous sa chaleur. Les fourmillements du dehors la frappèrent au visage, choc de talons et de voix, d’odeurs naturelles et artificielles. Orielle s’y mêla. Elle s’engagea dans les rues en allumant machinalement une cigarette qui lui fronça le regard.

Bien sûr, il y eut un imprévu, un changement de programme qui la prit par le col sous la forme d’un rappel. Les effluves qu’exhalait le Salon de Thé dont elle approchait firent ressurgir dans sa mémoire deux voix enfantines, toujours les mêmes, régentes de son existence ; deux miaulements qui réclamaient un dessert de Nowel composé par ce salon-là. Orielle en connaissait seulement la notoriété, et ce qui allait suivre ne s’apparentait en rien à un prétexte gourmand. Elle ne servirait pas à ses filles un produit dont elle ne connaissait pas les effets. Non qu’elle soit de nature paranoïaque, mais à l’endroit de ses deux merveilles, des crocs et des griffes lui poussaient systématiquement ; sans compter les antécédents du Chapelier qui entrait à ses yeux dans la même catégorie que le Magicien d’Oz et que la Chenille : ces souriants, ces airs de rien dont le bout des chaussures touchait aux frontières de la loi.

Orielle abandonna sa cigarette dans l’un des cendriers urbains qui bordaient les rues et s’engouffra dans la tiédeur pâtissière du Salon. C’étaient partout des offuscations de couverts et de porcelaines, des exclamations de surprise, d’amusement ou de honte. Elle commençait déjà à comprendre ce qui fondait le caprice de ses filles, et sa perplexité n’en fut que plus grande, la planta même dans l’entrée, sans qu’elle ne daigne faire un pas pour aller au-devant du serveur qui l’installerait. Un « Putain de merde. » au bord des lèvres.

Oh, bon. Etait-il possible d’être si pleine d’amour, d’enthousiasme et de candeur dans un monde qui, on ne le rappellerait jamais assez, comprenait une importante part d’ombre et de sang sous couvert de fééries – trop – délirantes ? Orielle dut pâlir un peu. Elle avait sous-estimé le potentiel de l’adorable petite, qu’il soit de pureté véritable ou de comédie. Sa maladresse devait avoir quelque chose de charmant, sa crédulité, de terriblement exaspérant. Il ne lui semblait pas, de prime abord, que l’on puisse parler de sottise, plutôt d’une intelligence affective, vulnérable par définition et que la vie, en conséquence, ne manquait généralement pas d’altérer. Orielle eut de vagues scrupules. « Merci de bien vouloir de moi. » N’étaient-ce pas les mots d’une personne lésée ? Mais elle finit par sourire doucement en songeant que tant de naïveté l’avait à coup sûr contaminée, et que rien, par ailleurs, ne pouvait tout à fait exclure l’hypothèse de la feinte. Qu’en outre sa cause demeurait bonne, et qu’elle veillerait simplement à ce que la petite ne souffre pas de sa démarche. Après tout, ne prétendait-elle pas pouvoir chanter ?

Au son du carillon, Orielle s’accouda nonchalamment à la table et tendit une oreille alerte que le bruit de la foule endolorit aussitôt. Le froid lui mordit en revanche à peine le nez, mourut essoufflé à ses pieds trop éloignés de l’entrée. L’établissement jouissait d’un succès indéniable, mais ce qu’elle entendait quelquefois la laissait perplexe. Grossièretés qui tombaient incongrûment des bouches – professionnelle en la matière, elle pouvait en juger – gloussements barbares, confidences franchement déplacées… Tout ça ne devait pas être étranger aux consommations. Il y avait de quoi soupçonner chez la plupart des clients une certaine tendance masochiste, un goût pour le risque et l’exhibition qu’Orielle ne voulait en aucun cas pour ses filles. Insensible à ce genre d’amusement, c’était donc avec une immense abnégation qu’elle s’y livrait elle-même. Mais enfin, comme Luby revenait, son sourire s’épanouit davantage.

« Meryl, mentit-elle avec l’aisance déconcertante que donnent les nécessités. » Orielle eut une tendre pensée pour son dragonnet et ses filles puis dévisagea gentiment la charmante serveuse, l’hélice tournoyante de la cuiller entre ses doigts habiles. « Vous avez l’air d’aimer vot’ boulot, remarqua-t-elle l’air de rien. J’espère qu’on vous l’rend bien. »

Doucement. Sans prétention apparente. Orielle eut un silence bavard, préambule de l’épanchement, invite supplémentaire, tandis qu’elle se penchait sur la pâtisserie pour l’amputer d’une bouchée. L’inclinaison heureuse de ses sourcils indiqua bientôt qu’elle en appréciait le goût et la consistance. Toutefois la méfiance persista, prête à annoncer d’une trompette l’effet indésirable… qui vint naturellement, armé d’une figure béate, fleuri d’une collerette rose. Orielle tenta bien de s’agripper à la raison et aux emmerdements quotidiens, cependant la pâtisserie les emportait inexorablement dans un souffle de bonheur, artificiel mais non moins puissant. Le fauve était à deux doigts de rouler sur le dos. Son visage soudain détendu se cacha à moitié dans la main longue, rougissant, l’air d’un rire fit tressauter ses lèvres closes. « Pardon... » Un murmure faussement contrit, rendu mélodieux par la légèreté du cœur et de l’âme. Son premier dessein s’évaporait lentement, ou plus précisément, la béatitude annulait tout souci de subtilité, aussi fut-ce très ingénument qu’Orielle ajouta :

« Vous souriez comme cette pâtisserie m’sourit – mais si, elle sourit, regardez ! C’est trop, trop, trop mignon. Les gens sont bêtes de pas vouloir de vous – c’est bien c’que vous avez laissé entendre, nan ? » Ponctué d’un « Gnihihi. » absolument niais et conquis. La terne pénombre qui lui mangeait quotidiennement la vue s’était transformée. Orielle regardait maintenant à travers le prisme translucide d’un bonbon aux fruits rouges. Le nez délicieusement ravi par la cerise et la rose, elle se blottit dans le nuage mousseux que formait désormais la masse de ses cheveux nan, bordel, on n’est pas dans une publicité Kinder sans pouvoir deviner la coloration nouvelle de sa peau et de ses lèvres – elle en serait morte de bonheur. Dans l’absolu, quelle importance ? Quand bien même l’adorable serveuse lui avouait qu’elle était victime d’un effet imprévu qui, admettons, n’avait rien de néfaste ou de définitif, que pourrait faire Orielle, sinon en rire ? Même la bougonnerie naturelle ne se changeait pas en colère quand il n’y avait aucun danger.