Nowel était avant tout un état d’esprit. Difficile d’échapper à l’aliénation qui se métamorphosait irrémédiablement en tracas matériels. « Complot de capitalistes » disait souvent Walrus. Le son des clochettes se propageait et asservissait le mental, les guirlandes éblouissaient les yeux à défaut de les crever – encore que… Les enfants mordaient voracement le portefeuille de leurs parents dans l’espoir d’y faire un énorme trou, et les commerçants admiraient les yubas se suicider en un superbe saut périlleux jusqu’au fond de leurs caisses.

Du point de vue de Sylar, Nowel était non seulement un – stupide – état d’esprit, mais aussi, surtout, une perturbation qu’il oubliait très volontiers. Et lui que caractérisait pourtant une attention toute particulière aux changements, c’était avec un mépris absolument fascinant qu’il diluait l’effervescence générale dans l’acide opaque de ses réminiscences non assumées. Parce que… Sylar avait autrefois été le plus sage des enfants. Nowel l’avait maintes fois honoré, donné un arrondi scandaleusement joyeux à ses énormes joues. Mais aujourd’hui, sans pouvoir s’encombrer de regrets, il n’était qu’en mesure de jouer une énième fois les cartes de l’indifférence et de l’omission. Ainsi filait chaque année supplémentaire passée aux côtés de Walrus.
Et jusque-là… on les avait curieusement épargnés.

Quatre heures du matin – de la nuit – sur le point de sonner, Sylar avait négligemment rejeté les couvertures et posé les pieds au sol. Une fatigue malvenue l’avait poussé à se coucher tôt, et le désœuvrement, ce scélérat, s’était très vite perché sur son épaule en une position de duc capricieux, chassant de ses grands yeux jaunes le sommeil hors de sa tête. Tant pis, sa torpeur irait à un autre. Et de fait, Walrus avait été bien moins raisonnable que lui la nuit dernière, s’étant d’abord longuement affairé à… quoi déjà ? Oh, quelle importance. Un assassin administrait comme bon lui semblait la tension de son corps – il était d’ailleurs rare que Sylar dormît une nuit entière, puisqu’il trouvait en la noirceur une charmante complice de crime. Il rabattit avec douceur les draps sur les épaules de son coéquipier – invité surprise ! – et annonça, en se redressant, le commencement de sa journée.

Et les journées de Sylar débutaient ordinairement par une mauvaise habitude : celle de n’allumer les lumières du couloir et du salon qu’en soirée – et il n’y mettait un réel point d’honneur qu’en présence malheureuse de convives. Il s’enferma dans la salle de bain sans rien soupçonner, et en sortit impeccablement vêtu, de noir, certes, mais également de cette même insouciance qui le mena jusqu’à la cuisine sans que la méfiance ne coulât dans ses yeux.
Ce ne fut qu’une fois armé de son paquet de noix et les joues pleines qu’il gagna la fenêtre, repoussant les dentelles pour contempler l’extérieur que la lune, cette nuit là, éclairait généreusement.
Grignotements silencieux.
Mais de plus en plus lents.
Puis il s’immobilisa tout à fait.
En réalité, il se demandait très sérieusement pourquoi des chaussettes ornaient par dizaines le ponton d’accès à la péniche.
Et pourquoi une chaussette venait de lui tomber sur le nez. Il l’avait laissée choir au sol, sans esquisser le moindre mouvement pour la rattraper, n’avait même pas baissé la tête. Dans ce qui sembla être un mouvement compulsif, il se remplit une dernière fois la bouche de noix, fit volte-face, posa le paquet sur la table, et quitta la cuisine.

Lorsqu’il actionna l’interrupteur du salon, Sylar crut sentir des crocs et des cornes lui pousser. Au-dessus de chaque fenêtre. Au dessus de chaque porte. Le long des murs. Sur le dossier des fauteuils. Sur le dossier du canapé. Sur les branches libres du porte-manteau – s’était-on retenu de flanquer les vêtements à terre pour libérer les autres ? Sur le couvercle et le pupitre de son clavecin. Partout. Partout, des chaussettes. Bleues, vertes, oranges…
… roses…
Seul le lustre avait été épargné. Même Bully, il venait de le remarquer, déliait grassement ses anneaux au milieu de la pièce, avec sur la tête… un chapeau de Nowel miniature.
Terminant de mâcher ses noix, Sylar tendit la nuque et passa une main dessus, caressant la rage pour qu’elle achevât ici sa course et n’atteignît jamais son esprit. L’exaspération, par contre, lui fila sous le nez et devint maîtresse de ses perceptions. Il poussa un profond soupir, le plus audible qu’il se fût permis depuis des années.

— Bon…

Contre toute attente, il ne se rua pas dans la chambre pour expliquer à Walrus sa façon de penser. Non, il se rendit plutôt dans la salle de bain et s’équipa d’un large panier en osier, sortit sur le ponton et s’en remit à ses ambitions de ménagère frénétique. Ce n’était pour lui qu’une provocation de plus. Il ne songeait absolument pas aux circonstances, ne donnant, de surcroît, aucun crédit aux fables festives. Le père Nowel, après tout, n’était-il pas tombé en désuétude ? Alors il continua son rangement sans inquiétude, ne pensant qu’au moment où il pourrait enfin lâcher son grand panier sur le corps endormi de Walrus.

A l’intérieur – qu’il avait réintégré à contrecœur parce que le froid l’avait calmé, Sylar délivra d’abord son clavecin, puis les sièges, le porte-manteau… mais il faillit simplement mourir sur les murs lorsqu’en en détachant les chaussettes, il put connaître les moyens que s’était donnés son coéquipier pour justement lui faire rendre l’âme.
— De… de la pâte à fixe ?
Son visage dut s’allonger de quelques centimètres. Avec l’insensibilité apparente d’un automate, il entreprit de détacher la pâte des fibres de la chaussette, sans y parvenir entièrement toutefois. Alors il frotta, encore et encore, mais n’arrangea rien à son cas.
… allait-il devoir mettre des chaussettes dans le congélateur… ? Ou se comporterait-il en homme riche – les jetterait et les remplacerait ?
Il continua dignement de remplir son panier, parce qu’il fallait toujours profiter de l’invisibilité d’un traumatisme.
… Du moins jusqu’à ce qu’un autre vînt s’y ajouter, pour fatalement le dévoiler.

***

Quand Sylar entendit les vitres se briser, il lança son panier – qu’il venait tout juste d’achever de remplir ! – sur ce qui avait menacé se jeter sur lui. Des ricanements, des cris, qui narguaient le système de sécurité et plongeaient jusqu’ici ! Il appela :

— Walrus !!

Un poids sur le col, il saisit l’horrible chose – un lutin ?! – et la propulsa violemment contre le mur. Hélas d’autres fondirent sur lui dans des ricanements grotesques et lui soufflèrent à la figure une fumée rosâtre qu’il eut le malheur d’inhaler. Doucement, Sylar tituba et tourna de l’œil, puis chuta lourdement sur dix lutins qui s’étaient efficacement alignés pour le réceptionner. L’un d’eux emporta Bully.

[Je laisse à la modération le plaisir de narrer notre retombée ^^]

[Walrus, J'ai fait l'impasse sur les éléments évoqués dans mon Mp', j'en tiendrai compte au prochain message.
Si quoi que ce soit manque, est en trop, vous savez quoi faire ]

Le plaisir. On oubliait volontiers à quel point un puddy pouvait se montrer affectueux – avec une prédisposition toute particulière lorsqu’on s’appelait Sylar Black.

Le coton qui avait jusqu’alors pris possession de ses perceptions s’était transformé en une mousse plus encombrante encore, au pétillement affreusement désagréable. La tête épuisée, il digérait péniblement le sommeil qu’on lui avait imposé. Les élancements qu’il ressentait dans tout le corps pesaient sur son humeur, et la brûlure qu’il percevait au coin du front piquait narquoisement ses joues pâles, craquelées, lui semblait-il, par la froidure de la banquise. Mais il essayait de ne point y songer, ennuyé par l’impression inquiétante que plus il s’y attardait, plus Bully s’évertuait à lui sauter dessus pour gober tout ce qui dépassait de son visage – y compris la méchante proéminence qui lui décorait le front.
L’horrible petite chose passait, à la seconde, trois de ses différentes robes : le vert maladif de l’anxiété, le violet du trouble incertain, et le rouge virulent de la colère quand la peau de Sylar se laissait malencontreusement atteindre. Bully ne comprenait jamais vraiment quand il ne trouvait pas en l’un de ses maîtres – celui-ci, qui était toujours en noir – une indifférence apaisante censée contredire chaque instant critique.

Le visage de Sylar demeurait toutefois impassible. Ses yeux dépassaient à peine de la hotte qui, pressée contre d’autres, lui mordait vicieusement les flancs. Tant pis, se disait-il intérieurement. C’était une consigne. Tandis que sa main contrait mollement les rebondissements furieux de Bully, il constatait avec un détachement sinistre qu’il gèlerait sans doute très bientôt. Tant pis. C’était en grande partie de sa faute. Puis il avait beau accomplir un réel effort, il n’était pas en mesure de comprendre le charme qu’il y avait en l’alliance musicale d’hurlements boréaux et de glougloutements de puddy hyper affectif. Tant pis. Il ne pousserait pas l’optimisme – le pessimisme ? – jusqu’à se réjouir de la présence du Tyran, sous prétexte qu’elle pouvait garantir mieux que n’importe quoi d’autre la venue de Walrus… à la rescousse.

Là. Enfin, le problème. Sylar ne savait pas encore que son cher coéquipier se trouvait tout près, qu’il était peut-être même l’un de ceux qui lui flanquaient des coups de coude dans les côtés. En d’autres termes, rien ne pouvait réellement l’inciter à actionner son esprit d’homme-malfaisant-prêt-aux-pires-bassesses-pour-venir-en-aide-au-peu-qu’il-estimait. Pour lui, Walrus était un professionnel. Pour lui, Walrus avait été alerté par le vacarme. Pour lui, Walrus avait donc su se défendre et préparait en ce moment la grande évasion. Que d’espoirs inconscients ! Il en oubliait totalement son adorable chaton, aux réveils souvent difficiles.

Alors que le traineau repartait après une courte halte, Sylar se réfugia un peu plus dans sa hotte, réprimant cette fois les passions de Bully en l’emprisonnant dans sa poigne avec agacement. Impossible d’évaluer correctement la situation sans arrêt définitif. Son état d’esprit, remarquons-le, variait insensiblement ; désormais, il aspirait à rester opérationnel pour la suite des événements. Ignorant dignement la ventouse sauvage collée à sa paume, Sylar attendit.

Ce fut moins dignement tout de même qu’il s’extirpa de sa hotte. Les circonstances l’obligeaient ; Sylar savait parfaitement porter le feutre et le haut-de-forme, mais il ne possédait aucun brevet pour le bonnet festif. Refrain : tant pis. Cette chose avait le mérite, dirait-on, de dissimuler son front.
Son corps s’était délié avec nonchalance, libérant la douleur des élancements ainsi que le froid, qui mordit ironiquement ses dents en un claquement faible mais continu. Sylar but à la source de sa faiblesse afin qu’il n’en restât rien pour les oreilles curieuses, sans hélas pouvoir réprimer un « Oh ! » franchement surpris lorsqu’il daigna enfin lever les yeux.

Il battit des paupières à plusieurs reprises avant d’accepter qu’il s’agissait, sans erreur possible, de son irrécupérable coéquipier. Ah. Ah, oui. Le mythe du sauveur – professionnel – était un peu mis à mal par la tenue de nuit mais enfin, cela ferait l’affaire. Écoutant les lutins d'une oreille, il demeura un instant à le contempler, sourcils sensiblement haussés ; de l’innocence dans le regard et, plus latent, l’amusement de l’enfant qui se réjouissait, presque malgré lui, des bêtises commises et à venir. Plus simplement, c’était la parfaite attitude de l’homme qui savait avoir quelque chose à se reprocher – et qui dédramatisait en conséquence.
Sans plus d’hésitation, Sylar rejoignit Walrus en quelques enjambées. Il avait, bien entendu, royalement négligé ce qui les entourait. En définitive heureux, peut-être, de la présence de son coéquipier ? Oh. La colère ne l’accompagnait plus. Elle s’était mystérieusement envolée, sans qu’il ne s’en fût rendu compte. L’ignoble invasion des chaussettes – moches – avait cessé de le perturber. Mais, heureux ? Laissons-là les excès, songeait-il plutôt, et sortons d'ici rapidement. Mains jointes derrière le dos, lèvres déguisées d’un mince sourire, Sylar prit le contrôle sur ses tremblements et chuchota très doucement au seul qui détenait, pour l’instant, son attention :

— Plus tard, les remontrances.
Audacieux, indéniablement insolent, mais nécessaire. De quoi aurait-il eu l’air en tenant un discours propre à leur ménage si particulier ? Lui dire, une fois rentrés chez eux : Bien, bien, c’est de ma faute, je le reconnais. Mais si tu pouvais prendre un bain chaud avant de me crier dessus, et t’enrouler dans trois couvertures, voire quatre, je serais vraiment très heureux… ? Non. C’était incorrect.
— Si nous sommes bien où je crois que nous s…

— Inutile, Epouvanteurs ! Ne vous concertez pas ! Parce que… Parce que dans tous les cas, vous êtes cernés ! Personne n’est jamais sorti de Bank’Ize Land, et aucun d’entre nous ne fera l’exception ! Ha ! Ha ha ! Ha ha ha !
… Comme un genre de couinement.
Sylar plissa les yeux et tourna très lentement le menton en direction de l’Infernale. Une fée. Il fut passablement déconcerté de voir l’ignoble nain lui taper dans le dos en riant grassement. Elle avait, semblait-il, perdu son nez dans la chope d’alcool, juste avant que le reste de la compagnie n’arrivât. Son discours, en effet, n’était plus très sûr, de même que son regard fuyait un peu partout sans vraiment trouver d’attache. Sylar se permit un bref coup d’œil à son badge puis, décidément plein d’abnégation, délaissa Walrus et pivota entièrement en direction de…

— Tiens donc, murmura-t-il.
Il fit discrètement – plus ou moins – remarquer à Walrus, par-dessus son épaule.
— Le reconnais-tu… ?
Avant de détailler Liam Cavallonne des pieds à la tête… pour finalement lui adresser un sourire extrêmement bref et sans âme, de stricte convenance, comme pour lui dire « Détrompez-vous, je ne viens absolument pas de vous juger. » Sans prendre la peine de répondre à la fée, donc, Sylar s’approcha de l’héritier, se mit face à lui, de façon à tourner le dos aux deux autres individus insignifiants – quoique…

— J’ose espérer que vous ne partagez pas le pessimisme de cette jeune personne, laissa-t-il tomber d’une voix traînante.
Il lui était particulièrement difficile de vaincre l’emprise du froid sur son corps. Les pauses qu’il marquait en témoignaient.
— En ce qui me concerne, je vais tenter l’évasion avec mon coéquipier.
Aucune allusion au fait qu’il le connaissait déjà. Les Black et les Cavallonne, toute une histoire, disait-on. Et sans doute à tort. Sylar, pour l’heure, se fichait bien de ce genre de considérations.
— Pourquoi ne pas nous accompagner ? Nous pouvons nous arranger pour faire de la fée votre bouclier de fortune – elle est exactement à votre taille.
Croyez-le ou non, mais la mesquinerie n’était pas faite exprès – pas entièrement. La goguenardise se serait ordinairement illustrée autrement, en évoquant, par exemple, combien Monsieur manquait à Renatta Cavallonne.
— Songez-y, acheva-t-il.
Sylar tourna les talons, alors que la fée s’avançait à son tour vers le Prince en claudiquant légèrement. Qui saurait le rallier à sa cause ? Les bienfaiteurs sans espoir ou ceux qui ne permettaient aucune confiance mais prévoyaient très sérieusement de ne pas s'offrir le luxe d'un tombeau de glace ?

— Nous sommes de toute façon démasqués, soupira-t-il une fois revenu auprès de Walrus. Il nous faudra peut-être emmener Cavallonne de force. C’est une assurance non négligeable – j’ai cru comprendre que nous n’étions pas les seuls, d’autres traqueurs doivent courir les lieux.
Enième pause. C’était pénible, à la fin.
— Des Epouvanteurs également. Mais c’est chacun pour soi, n’est-ce pas ?
Un petit sourire…
— Tu peux toujours tenter de sympathiser avec le nain – regarde ce qu'il a en mains. Le convaincre de nous creuser une galerie. Ou bien je peux m’en charger, mais… je risque très probablement d’opter pour la solution de provocation.
... Tout ceci, bien sûr, coiffé d'un abominable bonnet festif.

Sylar, lui, ne s'était pas fait d'ami particulier. Et ce léger détail, croyez-le sans peine, le rendait on-ne-peut-plus fier.
Bien sûr, le fantôme incertain d'échappée belle le cantonnait impérieusement dans un rôle passif et maudit de spectateur ; il était forcé d'y regarder. Mais comme la malchance était de ces femmes qui consentaient volontiers à ce qu'elles prissent du poids, la malchance, disais-je, se mit à gonfler, puis à s'enrouler lascivement autour des épaules de Sylar : trois courtes secondes seulement suffirent au respectable aristocrate pour observer que... de Walrus à Liam ? Il n'y en avait pas un pour rattraper l'autre.

Sylar, un instant, les contempla tour à tour, et finit par froncer doucement les sourcils en interceptant le clin d’œil de son coéquipier. Il dut se produire en lui un certain affolement lorsqu’il vit Walrus s’emparer de la flasque qu’on lui tendait si – un peu trop – généreusement. Le regard de Sylar se fit plus aigu, et déplaçant nonchalamment son poids sur une seule jambe en un mouvement de côté qui trahit son impatience, il croisa sévèrement les bras. Deux sentiments contraires le taraudaient ; l’un, le moins valable – autant l’admettre, était en rapport avec son professionnalisme, l’autre, beaucoup moins avouable, relevait davantage d’une préoccupation personnelle et purement égoïste.
Puis il s’interrogea gravement. Walrus s’en sortait à merveille, et il l’en félicitait – de loin, mais ne s’inquiétait-il pas de pouvoir se lier si rapidement avec… un nain ? Sylar détourna la tête. Il s'égarait. Parce qu'il ne s’agissait pas, pour l’heure, de faire prévaloir un quelconque caprice. Toutefois, il sentit parfaitement le reproche se tapir dans ses propres yeux, de nouveau dirigés vers Walrus, quand on accusa bassement – ou peut-être pas assez, justement – son air prétendument vicieux. Lui ? Vicieux ? Il cilla. Ce devait être le froid. Et qu'importait qu'on rît de lui. Walrus obéissait à ses recommandations, un peu trop bien, d'ailleurs, mais c'était l'essentiel. N'est-ce pas... ?

Comme il fallait s'y attendre, Sylar finit par reporter son attention sur le Prince. Il n'avait pas manifesté d'intérêt pour les grivoiseries de la fée, peut-être déjà convaincu, à part lui, que Liam préférerait son parti à celui d'une ivrogne incapable – ce qui assurément serait heureux pour son arrière-train princier. Mais enfin, il y avait dans cette situation quelque chose d'assez difficile à admettre, et il se surprit à sourire intérieurement en se remémorant d'anciennes rivalités dont il n'avait jamais eu cure. Liam leur serait utile ; Brittany en aurait rougi. Ha ! Sa présence promettait au moins d'être divertissante – bien qu'il ne fût pas homme du genre à s'en soucier. Encore que. Sylar se sentit submergé par une mesquinerie délicieuse à la vue d'un puddy envahissant littéralement mis hors course. Quel juste retour de flamme ! A trop vouloir de tendresse, Bully n'avait rien récolté d'autre qu'un viol.
… Bien fait.
Fort d'une puérilité qu'il n'assumerait – de toute façon – jamais, Sylar approcha et se pencha pour récupérer le puddy. Cela s'apparenta fort à une révérence faite au Prince. Mais plutôt que d'y songer, il pressa fortement la créature gélatineuse, l'enfonça dans le creux de sa main avec un plaisir mal dissimulé. Puis il dit à l'adresse du nain.
— C'est très aimable à vous.
Il accéda à sa requête d'intimité en s'éloignant jusqu'aux hottes, et ensuite, intima discrètement à Walrus de le rejoindre. Il ne se résoudrait pas à lâcher Bully, trop heureux d'en pouvoir étouffer les envies déplacées, et avait fait un signe à Liam en ce sens.
Enfin, il lui restait un point à éclaircir avec son coéquipier ; son égoïsme ressurgit. Il l'attendit, et une fois Walrus près de lui, déposa sa main libre – et tremblante – sur la flasque pour l'empêcher de la porter à ses lèvres.

— C'est du bon travail, dit-il. Mais tout de même, j'espère que tu ne comptes pas boire à cette flasque. Parce que si tu y bois, renonce à reposer jamais ta bouche sur moi.

Sylar eut un discret sourire. Il n'osait imaginer ce que cette flasque, en plus de rhum, contenait de salive de nain. Quelle horreur. Et puis, ce n'était pas très prudent, mais à Walrus de voir ce qu'il préférait, hm ? Satisfait de son mot péremptoire, il n'eut toutefois pas le temps de s'en féliciter davantage. On les prévenait une seconde plus tôt qu'il y aurait du bruit, et déjà, le sol tremblait, et déjà, les hurlements de la glace, macabres, annonçaient de douloureuses fissures. Sylar, au prix d'un effort rapide qui lui valut un vertige, parvint à étouffer les derniers cris ; il dut pour cela se retourner, mais ne vit rien : une dense poussière de glace dissimulait encore le ventre profond qui servirait à leur évasion. Le vacarme avait été abominable. A l'évidence, les effroyables créatures vertes devaient déjà s'élancer vers la source, et cette simple pensée acheva d'irriter Sylar, qui manqua s'emporter :

— La situation semble tellement malheureuse qu'on oserait presque gager un baiser à Bully en cas d'heureuse issue – oublie ça, Walrus. Nous devons faire vite. Et... je passe devant.

Sans tarder, Sylar enjamba la fée qui choisit l'instant d'après pour tenter de se relever. Bien entendu, il ne fit pas marche arrière pour l'y aider, mais s'engouffra, avec quelque réserve cependant, à l'intérieur du tunnel. La galerie descendait, elle était d'une dimension respectable et ne devait pas occasionner trop d'inconfort. Sauf si vous vous y précipitiez. Ce ne fut pas l'intention de Sylar, mais certainement celle du nain imbécile qui sauta énergiquement – ce devait être possible – pour gagner la hauteur nécessaire et lui asséner une lourde tape dans le dos. En riant grassement.
Sylar, comme de juste, prit un envol hasardeux, heurta le sol, puis roula, mais ne lâcha jamais Bully. Au terme de sa chute, roulade, il tendit galamment les bras devant lui – si. – et se redressa avec la maîtrise qui le caractérisait. Debout, raide, il porta le poing à sa bouche et ferma les yeux, comme pour canaliser une colère menaçante. Enfin, ses vêtements devenus légèrement humides, il s'épousseta dignement et invita le reste du groupe à le rejoindre.

En attendant, il mourut un peu plus de froid et embrassa les lieux d'un regard opaque.
Ce devait être une grotte souterraine ; grande, haute par endroits – le plafond semblait avoir plusieurs niveaux, des piliers stalagmitiques, assez épais pour que l'on pût se cacher derrière, s'étaient développés ici et là. Quelques points d'eau gelés jonchaient le sol, de rares cailloux en ornaient les bords. Pas un bruit. Pas une issue. Il faudrait s'aventurer plus loin.

— Vous savez c'qu'on dit ?
C'était le nain.
— Eh ben... Ici, c'est p'têt la caverne où sont emprisonnés les rares pingouins volants qui ont voulu aider les captifs à sortir de c'merdier. Enfin, j'dis ça...Pis j'crois qu'on est suivis, les gars...

Sylar fit face à ses compagnons. Alors il ne vit pas la silhouette curieuse derrière lui, bras plumés grands ouverts, qui se précipitait sur eux. Mais sur qui, exactement ?

[N'oubliez pas la fée :D
Walrus, voici l'occasion d'être l'heureux élu d'un cœur de pingouin volant, je te laisse le décrire à ta guise :'D
On trouvera bien quelque chose pour notre adorable Prince :'D]