Lundi. Calme au Tourmaline Castle. Quel genre de calme ? Paisible. Ce n’était pas parce qu’un spectre y résidait que tout devait nécessairement se rattacher à l’outre-tombe ! Non mais. Pour une des rares fois qu’elle pouvait feindre la pensée humaine ; quel joli soleil, ce matin, les oiseaux chantent, la vie est belle ! Vous savez, on s’abaissait à toutes sortes d’insanités intérieures pour oublier un tant soit peu les tourments qui ne cessaient de rugir dans un esprit vide d’âme. C’était présentement le cas d’Awrigha qui, entre deux pleines lunes, très tôt dans la journée, subissait l’inactivité, l’absence de personnes à protéger. Victimes de son cri, celui de Morrigan, capable, disait-on, de réveiller les morts. Et non pas victimes des épouvanteurs. Des imbéciles qui croyaient l’acheter, elle en recevait tous les jours. Seulement, la plupart n’alignait jamais assez de yubas pour espérer éveiller l’intérêt capricieux et exigeant du spectre. Beaucoup en étaient venus à attendre son hurlement avec impatience : trois jours de vacances au moins ! Non mais vous y croyez, franchement ? Le pire, c’était que personne ne prenait la peine de payer pour trois jours supplémentaires – dans l’optique ‘vacances’ – avant de choisir l’annulation de la malédiction. Tout en se demandant bien pourquoi – trop radins, sans doute – elle s’en réjouissait. Ainsi, point de risque de voir sa couverture s’effriter. Enfin, risque présent seulement si le client n’avait pas respecté la clause de confidentialité. Autrement, d’autres se chargeaient à sa place d’évincer tout gêneur potentiel. On n’est jamais mieux servi que par soi-même ? N’importe quoi, d’abord.

Des coups frappés à la porte résonnèrent contres les boiseries du grand bureau.
“Qu’est-ce que c’est, encore ?!”
Son expression placide ne varia pas d’un iota. Ses yeux papillotèrent avec une lenteur calculée. Impossible de soupçonner son agacement, sinon par l’intonation – cristal grinçant – de sa voix qu’elle aurait voulu faire celle d’un camionneur.
“Le gestionnaire de tâches, madame.
— Ah, c’est vrai, murmura-t-elle. Entrez !”

Le gestionnaire de tâche était, tout comme elle, un golem créé par Lachésis. Seulement, il avait l’apparence d’un bête robot, trous à la place des yeux, trait en guise de bouche, métal doré, articulations sans subtilité… Cette médiocrité voulue par son créateur – qui, ne l’oublions pas, était un génie – servait à fixer sa fonction sans ambigüité, soit membre du personnel domestique. Tout le contraire d’Awrigha, quoi.

“Pour informer madame qu’une visite est à faire au cimetière de Woollyland. Le défunt client de madame, tué par un épouvanteur il y a de cela…
— Oui, bon, assez, l’interrompit Awrigha en battant l’air de sa main d’acier. Merci, je m’y rends de ce pas. Vous pouvez disposer.
— Bien, madame.”

Une révérence, et le golem disparaissait derrière la porte. Awrigha savait ce qu’elle devait faire. Comme souvent : rendre visite à celui qu’elle n’avait pu protéger. On la connaissait bien, au cimetière. Femme d’argent, certes, mais pleine de compassion pure ! Naturellement, ce n’était en réalité qu’un prétexte pour se mettre en scène et faire valoir auprès des citoyens de Malkins son immense bonté d’âme – ha ha ! Elle en serait sortie complètement hilare, si elle l’avait pu. Braves gens.
Souplement, mais sans pouvoir empêcher le boucan de sa robe et de ses bottines, Awrigha quitta son siège, dévoilant le joyau bleuté – jusqu’alors dissimulé par le bureau – qui renfermait son spectre. Ses longs cheveux blancs, lourdement ornés, vinrent de nouveau peser dans son dos, crissant contre le squelette métallique qui courait presque macabrement sur le cuir de ses vêtements. En marchant jusqu’à la double-porte, elle prit soin de ne pas déchirer ses précieux collants.

“Madame désirera-t-elle une escorte ?
— Inutile, dit-elle en terminant de traverser le long corridor menant au hall de réception.”
Que pourrait-on bien lui faire avant qu’elle n’eût fui à toute allure ? Vous l’aurez compris, Awrigha n’était pas encore assez complète spirituellement pour tirer des leçons de son ancienne vie. Pas assez complète spirituellement, donc, pour prendre conscience et se soucier de ce défaut. Bah !

“Et la hache de madame ?
— Avec un manche de plus d’un mètre, vous en ferez bon usage, j’en suis certai… Oh ! Vous parliez de… Pardon, ma hache. Bien sûr, ma hache ! Mais vous savez bien que je n’ai pas de tête. Non pas que je m’en plaigne, loin de moi cette idée, mais… Bref. Je pars en parfaite pacifiste, mon gaillard.
— Madame en est-elle certaine ?
— C’est drôle, voilà bientôt un siècle que je n’avais pas eu à me répéter auprès des golems de ce château…
— Que madame m’en excuse. Je souhaite une excellente route à madame, ainsi qu’un devoir point trop fastidieux à accomplir.
— Soyez entendu, mon brave bonhomme, soyez entendu !”

Sur ce bel échange, Awrigha, officieusement Morrigan la banshee – hélas peu disposée à se foutre son fléau là où la majorité le pensait – dépassa l’entrée du château et dévala les nombreuses marches de pierre qui donnaient sur une route difficilement franchissable, semée d’herbes assez hautes pour dissuader quiconque de s’y aventurer. L’escorte servait généralement à porter les nombreux clients à bon port, voyez-vous. Mais elle, golem de perfection, n’en avait pas besoin.
L’appui de ses jambes augmenta considérablement, laissant de profondes empreintes de talons dans le sol terreux. Ses mains, sans douceur, écartèrent les hautes herbes et ainsi se fraya-t-elle un passage jusqu’à la petite forêt qui masquait le Tourmaline Castle à quiconque n’avait pas de raison d’en connaître la présence – oui parce que si on pouvait éviter les imbéciles de gosses qui aimaient les parties de château hanté…
Quelques accrochages et branches cassées plus tard, Awrigha foulait les pavés du cimetière de Woollyland. Ses vêtements n’avaient toutefois pas souffert la longue escapade, dotés d’une résistance à toute épreuve. Lachésis n’entreprenait jamais les choses à moitié.
Après avoir lancé un avenant “Salut, les gars !” aux vigiles du cimetière – changer de langage, c’était bien pour mettre les gens en confiance (ou pas) – Awrigha s’enfonça entre les pierres tombales, cherchant des yeux le mort qu’elle était si aimâââblement venue voir.
… Elle n’avait pas oublié quelque chose, là ?

“Merde, les conneries fleuries…”

Effectivement, la vulgarité s’ancrait parfois. C’était difficile, la vie de spectre. Incapable de soupirer, elle se contenta de tourner les talons, projetant d’acheter des fleurs pour ce bouseux d’huissier le septième huissier des Lullaby. C’était sans compter un étrange bruit de grattement, venant de… sous terre ?!!

“Hmm… ?”
Awrigha s’arrêta et pivota, les yeux attirés par une tombe dont elle ne prit pas la peine de lire la mention, trop intriguée – même si ça ne se voyait pas – par le sol qui semblait menacer de s’ouvrir. Allons ? Elle s’approcha, le bruit enflant de plus en plus. Jusqu’à ce que deux doigts ne déchirassent subitement la terre.

“Par les couilles de Merlin !”

Si elle n’avait été ni spectre ni golem, Awrigha aurait très certainement sursauté, serait même morte sous l’assaut de la frayeur. Elle se contenta de garder bêtement la bouche ouverte, ayant oublié de la refermer – comme on oubliait de respirer, vous savez. Stupeur, oui, mais ce n’était pas tout. Elle s’interrogeait, tandis que la main gagnait du terrain sur l’air libre. Que faire ? L’écraser ! Elle allait laisser tomber son pied d’acier contre les pauvres doigts innocents, supposons, lorsqu’elle suspendit soudainement sa jambe. Mais pourquoi, d’abord ? Parce qu’il s’agissait d’un mort ! Qu’elle avait sans doute réveillé en criant !
… Non, impossible.
Awrigha s’écarta donc, songeant que, premièrement, elle n’avait pas crié depuis une quinzaine de jours, et que deuxièmement, son cri en guise de réveille-matin pour les morts, ce n’était qu’un mythe idiot inventé par elle ne savait qui. Par conséquent, non. Mais alors quoi ? Une malheureuse personne enterrée vivante ? Elle se pencha de nouveau, laissant la main salie par la terre battre l’air.

“Hé, je veux bien vous aider, chuchota-t-elle pour que les éventuels passants ne l’entendissent pas. Mais si vous pouviez d’abord me dire combien vaut votre assurance vie ??”

On n'a jamais rien sans rien, mes amis.

[Sol' ^^ !]

Et alors, ça venait ? Elle n’allait pas aider quelqu’un qui ne valait rien ! Absurde ! Aucun intérêt – et pour cause ! Naturellement, Awrigha comprit bien vite qu’elle n’aurait à accomplir aucun effort, sinon celui de patienter. Elle aussi pouvait passer son chemin comme si de rien n’était, partir acheter des fleurs pour le débile qui avait failli compromettre sa carrière. Mais non. Parce qu’une tombe retournée, ce n’était pas si commun, même à Malkins, où il y avait de tout : morts, personnes enterrées vivantes et probablement morts-vivants ! Puis ces mains semblaient posséder assez de hargne pour se dépêtrer toutes seules, encore plus intriguant ! Un instinct de survie démesuré, peut-être ? Non. Assurément, il y avait un mort là-dessous. Mais loin d’elle l’idée de s’écrier « Copain !! » pour percer le silence morne du cimetière. Et puis quoi encore ? La discrétion avant tout. Il y avait là une chance de mettre la main sur un mort-vivant, peut-être riche malgré ce qu’il en disait – rien, en fait.

Bras ballants, le golem attendait, toujours aussi faussement paisible. Si elle avait peur ? Pour quoi faire ? Les seules craintes qu’elle était à même d’éprouver concernaient son âme et son commerce, alors vous savez, un corps qui sortait de terre… Un divertissement, tout au plus. Effectivement, il fut particulièrement amusant de voir apparaître progressivement une deuxième main, puis une tête, puis un buste, et enfin un jeune homme tout entier, habillé de surcroît – trop aimable. Elle le laissa se dépoussiérer sans l’interrompre, en profitant pour le détailler d’un œil qui ne trahissait aucune arrière-pensée. Pas très grand, plutôt chétif. Beau garçon ? Elle ne savait pas. Elle ne se souvenait plus trop des critères de beauté. Encore une chose à récupérer pour reconstituer la normalité qui était la sienne autrefois. Elle sut pourtant reconnaître une certaine originalité dans le masque à gaz qui pendait à son cou, ainsi que dans les lunettes rouges nichant dans ses cheveux noirs. Bah, la jeunesse ! Tout cela pour dire qu’elle… ne l’avait jamais vu. Elle n’était pas non plus une visiteuse assidue, aussi restait-elle loin de soupçonner que se trouvait devant elle le gardien du cimetière. Rassurez-vous, la connaissance de ce détail n’aurait rien changé.

Perdue, ou presque, dans ses tourments intérieurs – ahem – Awrigha, psychiquement, s’éloigna un peu de la scène, soit un mort-vivant qui arrangeait son lit de mort. Si bien qu’effectivement, elle demeura là, désœuvrée, sans jamais songer à quitter les lieux, jusqu’à s’écraser lamentablement contre la réalité lorsqu’on l’interpella. Mais… Qu’est-ce que c’était que cette chose ? Un mort dépressif ! Un mort blasé !

“Votre travail paie si mal que ça ? Riposta-t-elle aussitôt. Menteur ! Je suis certaine que vous êtes mort, en réalité ! Autrement vous ne sortiriez pas de terre ! ”

Gna gna gna, et je geins, je geins, je geins.
Pas la moindre trace de colère sur les traits d’Awrigha. Mais si la voix de son interlocuteur était calme, la sienne s’était doublée de crissements dignes des vieilles dames les plus séniles.

“Bah ! C’est bien le lot des âmes au repos de pouvoir se plaindre ! ”
Quoique. Âme au repos, c’était vite dit. Si un mort revenait, c’était qu’il devait subir tout sauf le repos. Néanmoins…
“Qu’est-ce que vous croyez ? Vous me répondez bien, vous ! Et pour un soi-disant gardien de cimetière, vous devriez savoir qui je viens voir !”

Awrigha était vraisemblablement convaincue de faire face à un mort. Premier indice : sa courtoisie douteuse. Mais il avait lui-même donné le ton. Peut-être se sentait-elle aussi jalouse, inconsciemment, de ne pouvoir se plaindre, de ne pouvoir gémir avec autant de liberté. Ce jeune défunt exhalait à puissance mille les ondes négatives, tandis qu’elle devait entasser des milliards et des milliards de tourments dans son seul esprit fragmenté. Et ce n’était pas parce qu’il était fragmenté que les tourments concernés en profitaient pour passer à travers les fissures. Trop facile, sinon. Mais c’était injuste, hein ? … Hein ?
Un pas, puis deux. Elle s’avança, silencieuse également, mais pas pour longtemps. Elle allait parler, très bientôt. Ca se voyait, car elle semblait établir un second examen, jaugeant le mort de haut en bas. Et finalement, son visage de femmelette débonnaire se stabilisa, ses lèvres remuèrent, laissant à nouveau filtrer la voix nasillarde.

“Voyons, quel genre de mauvais tour avons-nous là… Mains derrière le dos, elle s’avança et tourna lentement autour de lui, cherchant encore. Comment êtes-vous mort, mon p’tit ? Et pourquoi ne reposez-vous pas tranquillement dans votre tombe plutôt que de faire chi… plutôt que de vous plaindre ? Est-ce que je me plains, moi ? Non, bien sûr que non je ne me plains pas ! Quelle idée ! Alors ?”

… Alors ?

La condition de Solomon. Il y avait de quoi se poser des questions. Awrigha, naturellement, s’était attardée sur cette mort qui en plus d’être irrévocable comme toutes les autres – du moins théoriquement – était aussi hebdomadaire. Il ne pouvait pas mourir… un autre jour – ha ha ? En entendant son cri, par exemple. La nature voudrait donc qu’il fût immunisé contre toute mort prématurée ? Drôle. Ce p’tit… pouvait foutre des râteaux à la mort !! Du jamais vu. Heureusement qu’il n’y en avait qu’un… N’est-ce pas ? Hein qu’il n’y en avait qu’un ? Autrement, ce serait vraiment, vraiment très mauvais pour les affaires. Un être dont la malédiction était plus forte que celle de la banshee, l’annulait carrément. Vous imaginez ? Voir un plafond vous tomber dessus sans qu’il ne vous tue, parce que, oh tiens, on n’est pas Samedi ! Tss.

Oui, elle l’avait écouté jusqu’au bout, attentivement, sans jamais l’interrompre par ses remarques désobligeantes. Bel effort. Parce que quand un défunt, déjà et pas encore mort à la fois, vous parlait de mariage… Eh bien, il y avait de quoi lui retourner quelques répliques du même niveau, surtout lorsqu’il s’agissait d’Awrigha, le spectre-golem à l’humour douteux. Seulement, étant infiniment bonne, elle vous épargnerait pour cette fois. Et pour cette fois uniquement. En guise de réaction, alors, son éternelle expression de bonne femme paisible qui n’avait rien à se reprocher. De celles qui écoutaient les geignements des gosses sans broncher, ce qu'elle venait de faire, quelque part.
Puis elle l’avait sagement suivi. Ainsi donc, elle accompagnait un hebdomadaire nommé Solomon Grundy, familièrement appelé Week – parfois, douteusement détenteur d’un iguane bouffeur de gens. On lui aurait plus facilement pardonné s’il s’était agi de petits enfants, comme le disait si bien elle ne savait plus qui. Et ce planning, mes amis !

“En voilà un qui a la vie facile…”, marmonna-t-elle dans sa barbe. Sans déconner. Certes, la répétition des événements devait très certainement donner envie de mourir, mais au moins, le p’tit gars savait ce qui lui arriverait dans les jours suivants. Tout le monde n’avait pas cette chance ! Pour ne pas dire que chacun se questionnait sans arrêt et souvent inconsciemment sur la date précise de sa disparition, quand, où, comment… Solomon gardait les deux derniers éléments pour s’octroyer un tant soit peu de suspense, comme quoi la vie n’était pas si mal faite, n’est-ce pas ? Ha ha. Brave petit. Il fallait toujours trouver de quoi se réjouir dans son malheur, autrement, on ne survivait pas. Quoi ? C’était précisément le raisonnement que Solomon ne pouvait pas tenir ? Et alors ? Ce n’était pas de la faute d’Awrigha si sa malédiction forçait le pessimisme !

N’empêche… Elle aurait voulu lui demander s’il s’était déjà immobilisé pour attendre sa mort. Ne rien faire, juste attendre. Et alors, comment venait-elle ? Tout à coup, les murs se mettaient à bouger ? Le plafond tombait – et cette fois serait la bonne ? Assis sur un fauteuil, le poids de Solomon augmentait soudainement et son corps s’empalait du coup sur le ressort métallique ? Un peu violent, tout de même. Peut-être n’avait-il jamais trouvé d’intérêt à voir comment la mort, dans les cas les moins mortifères, viendrait le chercher. Notez, le meilleur moyen d’ignorer une telle malédiction était de vivre comme si de rien n’était. Comme si, effectivement, la mort pouvait surgir à chaque coin de rue et pour n’importe qui. Puis quelle angoisse ! Attendre la fin comme on attendait un rendez-vous, c’était seulement pour les malades ! Mais… Non, elle était en train de se perdre. Pensées, si seulement vous étiez à la noix, je vous aurais mangées.

A la dernière seconde, elle prit un virage avec Solomon, sans sortir entièrement de sa léthargie spectrale. Silence garanti, en passant outre le boucan du diable que ses talons provoquaient en heurtant l’asphalte. Et aussi le léger cliquetis du squelette de sa robe, le froissement du cuir contre ses collants, le froufrou des dentelles… Une poupée hurleuse. Mais vraisemblablement, cela ne dérangeait pas Germaine qui avait, semblait-il, complètement oublié sa présence – à défaut de s’être aperçu de son existence ?! Oh, Awrigha s’en fichait bien. Elle l’avait pensé, puis insinué : elle était prête à le harceler pour obtenir un récit détaillé des trois décès demandés. Pourquoi, fondamentalement ? Eh bien, pour en savoir plus. Etant spectre, défunt capable de contact avec les vivants, elle s’intéressait de près, même sans le dire, à ceux qui s’approchaient de son cas. Mais ils s’avéraient rares, très rares. Pour elle, Solomon était déjà mort, il ne vivait pas. Et peut-être ne le croyait-elle pas lorsqu’il prétendait ne rien savoir du tout. Il lui tardait de pouvoir parler de sa rencontre à Lachésis. Espérons qu’aucune idée de défi farfelu n’en découlerait… Comme si ces deux là n’avaient pas terminé d’aller à l’encontre des malédictions.

Bref. Quand est-ce qu’on arrive ? Et où allaient-ils, comme ça ? A l’autre bout du monde ? D’accord ! Plus sérieusement, elle ne se fit pas dire d’entrer dans l’appartement, se le permit toute seule, comme une grande, referma doucement la porte derrière elle. Louche. Ce mort – futur mort – vivait vraiment telle une personne tout à fait ordinaire. Normal, après tout, il fallait bien passer les semaines – ha ha. Soit. Elle le laissa à ses activités sans l’interrompre encore une fois – ni même riposter à l’entente d’un malheureux qualificatif, Awrigha n’étant jamais ennuyante –, jaugeant l’iguane d’un œil tranquille. C’était moche, ces bêtes là. C’était glouton. Et gros. Drôle, sans doute. Le compagnon idéal, en clair ? Hugo… Ouais. Pourquoi pas, hein…

L’avantage de reposer à l’intérieur d’un golem, c’était qu’on pouvait alors rester immobile pendant des heures et des heures sans ressentir la moindre fatigue, ni même de lassitude. Awrigha demeurait donc devant la porte, droite, clignant posément des paupières, un spectacle si répétitif qu’il en devenait effrayant. Ses yeux ne pouvaient rien refléter des tourments qui occupaient son esprit de spectre, lui évitant l’ennui d’une horrible façon. Quand on ne pouvait se plaindre ouvertement, on se rattrapait énergiquement à l’intérieur. Tragique, d’être incapable d’en faire profiter les autres. Awrigha pouvait se montrer très généreuse, vous savez, mais on ne lui en laissait pas tellement l’occasion.
Je me souviens d’une mort agréable.

“C’est tout à l’honneur de Germaine ! Premier pas vers votre tranquillité !”

Réajustant machinalement – ha ha – les volants de sa robe, Awrigha partit s’installer, délicatement, pour ne pas défoncer le siège en tordant les ressorts – à défaut de s’empaler dessus. Elle leva ensuite le menton vers Solomon :

“Je vous écoute, mon p’tit. Soyez clair et précis.”

Presqu’aimable.

Son expression de bonne mémère ne rassurait pas le pauvre iguane ? Pourtant, ça marchait comme ça, généralement. Bien sûr, elle ne cherchait pas vraiment à inspirer un quelconque sentiment de sécurité à son hôte, pour la simple et bonne raison qu’elle n’était pas censée s’en soucier. Alors elle le laissa s’installer, patiente, prenant le soin de s’insuffler les mouvements minimes propres aux traits du visage, un battement de paupières, ici, là, ses doigts qui remuaient un peu – non les mains entières. Elle ne croisait jamais les jambes – beaucoup trop risqué, les gardait à la manière d’une dame des anciens temps. Elle ne sentait pas l’air qui pénétrait entre ses rouages mais s’efforçait de le faire circuler comme un être vivant tout ce qu’il y a de plus véritable.

Ses yeux se fermèrent plus longtemps, un « non, jure ? » muet à l’introduction de Solomon – la la la, c’était un samedi. Brave petit, sincèrement. S’était-elle attendue à plus de rebondissements ? Bah. Une mort agréable ne méritait son qualificatif que si on ne la sentait pas. A moins de mourir en plein ébat. Elle n’aurait su juger si c’était le genre ou non de Germaine et n’était pas disposée à vouloir le savoir. Premier récit vite expédié, donc. Elle ne bougea pas d’un centimètre, toujours assise en face de lui à l’écouter, signifiant d’un doux hochement de tête qu’il pouvait poursuivre – oui, je sais, il n’en a pas besoin. Quoique, elle faillit se poser des questions. Il réfléchissait encore ? Bien. Elle en profita pour l’observer à nouveau, songeant également à la compagnie d’un mort. Comme s’il avait été altéré par sa malédiction, et vivre avec entraînait assurément une transformation. Mais tout de même. Ressentait-il toujours la peur à chaque samedi qui arrivait ou se disait-il qu’il revivrait lundi ? Espérait-il parfois ne pas s’éveiller pour la semaine suivante ? Ou le craignait-il, finalement ? Si on s’en faisait une vie, il y avait de quoi.

Sans sursauter, elle le vit se lever, armé d’une colère nouvelle, semblait-il. Oh. C’était drôle, de devoir se redresser sous l’effet d’un sentiment violent. Ca soulageait ? Voulait-il faire les cent pas dans la pièce et agiter les bras dans tous les sens à une vitesse critique de deux km/h ? Elle en aurait souri. L’attitude de Solomon, sous les aspects qu’elle en avait vu – c’est-à-dire peu – trahissait l’homme qui s’y était fait. Elle n’offrit toutefois pas de jugement, continua de jouer son rôle auprès de sa cousine Germaine malgré “elle”.

Inutile de préciser que le seul début du récit l’enthousiasma un peu plus. Une ogresse. Avec ce petit être fragile. Elle aurait voulu insister pour qu’il se retournât la mémoire, afin qu’il lui révélât pourquoi il s’était retrouvé marié avec elle. Parce qu’enfin, il fallait vraiment être insouciant ! Sans doute s’était-elle d’abord donnée en joli mirage avant de devenir, contrat scellé, l’ogresse collante, puante et énorme qu’il décrivait. Elle l’espérait presque pour lui, voyez-vous !
Et son expression dissimula à merveille le sarcasme que cette histoire lui inspirait. Trois jours d’enfer. Qu’avait vraiment pensé Solomon, alité ? Savait-il que son ogresse s’en mordait les doigts, non pas parce qu’il était malade, mais parce qu’elle ne pouvait pas l’engloutir en le trimballant joyeusement par la tignasse ? Des pieds à la tête. C’était hilarant. De l’insuffisance d’Hugo à l’attente extrêmement douloureuse qu’elle parvenait assez à s’imaginer – façon de parler, hein, on fait ce qu’on peut. Voir progressivement ses orteils disparaître… Mais avait-il regardé en plus de crier ? Elle manqua lui demander si son ogresse lui avait fait les yeux doux durant tout le long de son repas. Après tout, entre époux… Et hélas, elle fut alors incapable de se retenir davantage.

“Quelle superbe nuit de noces. Retardée, mais superbe. Je suis certaine que vous avez grandement apprécié la vue. Après tout, les couchers de soleil sur la plage sont devenus d’un banal. ”

Avec sa main, elle esquissa le geste d’une de ces vielles dames qui ne juraient que par leur tasse de thé. Vous savez, un oh là là qui ressemblait plutôt à un : “Oh lô lô… ” Et le cou pudiquement rentré dans les épaules. Elle s’épargna néanmoins ces détails, trop occupée à imaginer la vie de ce garçon si l’ogresse s’était amusée à lui fixer rendez-vous chaque lundi. Ha ha. Su-per. Mais elle s’était enfuie, disait-on. Pourquoi ? Quel dommage ! Buffet à volonté, dont on s’occupait en prime de la garde-robe en enfer ! Awrigha persisterait à penser qu’il y avait moins bien loti que lui.

“Peut-être qu’en restant avec elle, vous auriez fini par vous manger vous-même.”

Ha ha. Ha ha ha. Ha ha ha ha ha. Awrigha était déconcertante de sérieux mais, par Merlin, ce qu’elle en aurait ri ! En vérité, elle se représentait l’heureux couple, à se donner amoureusement bouchée par bouchée. Tiens, voici l’un de tes orteils, mon chéri. Mais il aurait tout aussi bien pu abréger ses souffrances tout seul le samedi. Pouvait-il se suicider, d’ailleurs ? Elle le lui demanderait. En attendant…

“Ça a dû être une sévère chute. Vous savez, j’ai toujours pensé que les tapis n’étaient bons qu’à mettre sur les murs. Mais vous auriez tout aussi bien pu ne plus avoir de portes. Et suspendre les tapis à la place. Quoiqu’à coup sûr, vous vous seriez enroulé dedans jusqu’à vous étrangler, n’est-ce pas ? ”

Que c’était grisant de pouvoir s’adonner à l’humour vaseux sans risquer d’être fusillé. En fait, elle n’en savait rien, mais elle supposait que ça devait être agréable. Personne ne pouvait l’empêcher de déblatérer ses bêtises, encore et encore. Et elle n’y pouvait rien. Germaine jetait la pierre au tapis – et non pas à ses pieds ni à sa tête, ni à la porte – elle ne pouvait qu’alimenter le débat – inexistant.
Cependant, à toute bonne chose une fin. Fin marquée par un iguane qui lui crachait dessus comme un chat de gouttière, plutôt que par sa propre intention de se lever et quitter les lieux. Elle aurait pu penser que cet animal ne voulait pas la voir partir. Si mignon. Mais elle voyait bien ses yeux. Amusant que de pouvoir outrager autre chose que des gens.

“Cet élan de prudence, vous auriez dû l’exercer auprès de l'ogresse à laquelle vous avez été marié, par exemple. Mais vous voilà instruit et j'en fais les frais.” Ce n’était pas un reproche, elle s’en fichait comme d’un remord, mais sa langue était destinée à dire, parfois, ce qu’on ne voulait pas entendre. Qui elle était. Ce qu’elle était. Joli flair.
Elle ne s’en inquiéta pas outre-mesure. L’intérêt s’éveillait doucement, une occasion de prise au mieux, de perdue, tant pis.

“Nous allons faire un marché, mon p’tit. Si vous le voulez bien.”
Elle marqua une longue pause, figée dans son apparente bienveillance. Et puis les mots tombèrent avec, pourtant, la légèreté contradictoire d’un rien qui effleurait.
“Découvrez qui vous êtes, je vous dirai qui je suis. ”
La balance n’était pas équilibrée. Elle ne pouvait pas faire de sa propre identité un motif pour Germaine de retrouver la sienne. Mais pourquoi ne pas essayer ? Elle ne lui rendait pas service, puisqu’elle voulait savoir.

“Naturellement, je ne prétends pas que vous y teniez assez pour vous donner tant de mal, et je ne confirme pas non plus vos soupçons qui vous laissent penser que j’ai quelque chose de spécial et de menaçant.” Elle baissa les yeux sur la créature. “Peut-être votre iguane est-il… désarçonné par une possible odeur de banshee – et cela est spécial, en effet. On ne la sent pas, mais elle colle si bien à la peau qu’elle n’échapperait pas, je crois, au flair d’une telle bête. Les spectres tels que Morrigan font le nécessaire pour se rappeler au mieux à la mémoire des gens, qui ont souvent tendance à oublier trop vite les menaces. ”
Sa voix était devenue traînante et très calme, de celles qui pouvaient passer sans transition du miel au fiel. Une fausse politesse, celle du commerçant qui ne savait fonctionner que par accords. Avec, si possible, des bénéfices à la clé.

“J’espère, par ailleurs, que votre cher iguane m’a bien comprise.”

Depuis quand, du reste, les iguanes avaient-ils un instinct à reconnaître les spectres ? Elle, pas normale ? Elle pouvait en dire tout autant de lui ! Plutôt que l’odeur de spectre – tout à fait inexistante, arrêtez de croire les conneries qu’on vous dit – ça devait être qu’il ne sentait pas de chair à croquer. Pas d’odeur sinon celle, imperceptible, de l’huile subtile confectionnée par Lachésis lui-même.
Son regard effleura de nouveau le visage de Solomon, attendant son accord ou son désaccord. Ensuite, peut-être partirait-elle. Peut-être pas.

Les marchés étaient une banalité pour Awrigha. Sa seule forme d’expression ! Elle ne disait rien pour rien, donnait et demandait toujours avec une idée très claire derrière la tête. Un véritable automate, sur ce plan là. Mais songer qu’elle aurait pu en vouloir après Hugo… Que ferait-elle d’un iguane sans manières ? Quoiqu’il semblât singulier, tout à coup. Un peu trop insistant. Tout autre animal, après lui avoir craché dessus de la même façon, lui aurait sauté à la figure pour prolonger son ressentiment par l’acte. Et cet iguane, non. Comme s’il possédait assez de cervelle pour savoir qu’il s’y casserait salement les dents. Il paraissait vouloir la chasser comme un maître de maison jette du sel pour éloigner… les mauvais esprits. Et c’était tout. Finalement, peut-être avait-elle une raison de s’y intéresser. Mais chaque chose en son temps.

Je n’ai pas peur de vous, de toute façon. Allons ! Qui avait parlé de ça ?! S’était-elle amusée à le menacer de mort ? A le menacer tout court de lui faire le moindre mal ? Tss. S’il causait sous l’influence de son iguane, alors c’était que l’un d’eux interprétait très mal le personnage d’Awrigha. Si inoffensive. Bienveillante. Avec un sens pointu des affaires, certes, mais tout à fait gentille et sans mauvaise intention ! Lorsqu’on avait affaire à elle, il n’existait qu’une chose pour laquelle il était possible d’avoir peur : les sous. Et, personnellement, en toute objectivité, je trouve cela bien noble de n’être une menace pour rien d’autre ! Bon. Germaine était dans le genre têtu, on l’avait compris. Et légèrement, mais très légèrement, hein… Paranoïaque. Ce qui s’avérait entièrement légitime, n’est-ce pas… Il croyait – et non pas craignait, attention – peut-être qu’Awrigha s’improviserait Faucheuse pour cette semaine. Et qui savait, se cachait possiblement sous sa robe une ogresse avide de dévorer un petit hebdomadaire. Ha ha. Non, de commun avec l’ogresse, elle ne possédait que l’aspect « collant ». Elle n’était ni énorme – du moins je le crois – ni puante – sauf pour Hugo.
Et elle gardait cet avantage, sur son interlocuteur, de n’être pas vulgaire. Putain de lundi. Elle pencha sensiblement la tête sur le côté, dénonçant en silence tant de grossièreté. Puis son visage bascula de nouveau, pour se remboîter correctement sur ses épaules. Qu’est-ce qu’il allait sortir comme bêtise, encore ? Une autre demande en mariage ? Non, pire, un refus. Vraisemblablement, en tout cas. Elle balaya d’un geste qui se voulait impatient la présentation déjà entendue plus tôt. Elle se fichait de ces paroles, ce qu’elle désirait, c’était l’inconnu. Mais lui n’y accordait apparemment aucune importance. Un abandon fort dommageable, quand on y songeait.

“Vous avez fini par vous y faire, et cela vous importe peu, désormais, de connaître votre véritable identité. Je comprends.”

Sur ce, Awrigha se redressa, fit mine de réajuster sa robe, et s’apprêtait à rejoindre la porte lorsque l’iguane vint à elle. Charmante bestiole, vraiment. A faire le dos rond ainsi, Hugo rendait très, trop tentante l’idée de donner un coup de pied dedans. Joli ballon. Je crois vraiment qu’il ne vous aime pas. Elle n’avait pas remarqué ! Heureusement que son regard ne pouvait connaître de variation radicale, elle aurait sans doute fait peur à ce tas d’écailles. Awrigha n’avait pas besoin qu’on l’aimât, c’était à peine si elle se souvenait concrètement de quoi il s’agissait. Il n’existait désormais qu’une valeur pour elle, celle du commerce. Et en son sein, même les pires ennemis, les êtres les plus différents qui fussent pouvaient s’entendre.
Elle allait essayer, encore une fois, de poser un pied devant elle, mais celui-ci demeura suspendu dans les airs. Au fait… Puis retomba. Sans brusquerie, histoire de n’effrayer personne.

“J’étais venue voir une personne pour qui je n’ai rien pu faire, figurez-vous. A chacun son travail, n’est-ce pas ? Il me semble d’ailleurs que la tombe de mon défunt client ait besoin de quelques soins. Vous devriez y jeter un œil.”

Awrigha n’abandonnait pas si facilement. Des interrogations flottaient encore, mais elle ne voulait pas rester ici pour les poser, préférant s'offrir un cadre plus ordinaire : celui du travail. Cependant, elle inclina légèrement la tête en guise de salut et, avant de sortir :

“Bonne journée, mon p’tit, si je ne vous revois pas devant la tombe de mon client. Vous m’enverrez une carte postale de votre prochaine mort.”

Dernière tentative. Elle quitta la demeure après avoir énoncé de vive-voix le nom dudit client et s’éloigna.
Arpenta les rues d’une démarche régulière, point trop rapide. Puis gâcha une poignée de yubas en achetant un énorme bouquet, derrière lequel disparaissait sa tête trop blanche, chez un modeste fleuriste du coin. Qui devait d’ailleurs apposer quelque substance douteuse sur les pétales de ses fleurs pour qu’elles sentissent si fort. Mais elle ne s’attarda pas et regagna le cimetière, saluant à nouveau l’accueil qui s’en trouva passablement penaud. Pourquoi elle revient ? Ah ouais, elle a oublié ses fleurs. Ballot, hein.
Mais pas seulement. La satisfaction ne tarda pas à s’immiscer entre ses engrenages lorsqu’elle aperçut, devinez qui ? Solomon Grundy, le petit hebdomadaire qui redonnait aimablement une beauté à la tombe du gars qu’elle avait évoqué. Trop facile ! Elle n’apercevait pas son iguane pour l’instant, absent ou folâtrant derrière une pierre, qu’importait. Elle s’immobilisa devant la tombe et y posa le bouquet, faisant mine, aussitôt, d’observer une minute de silence en hommage au défunt.
Mon cul. Petit con qui n’avait pas respecté les consignes. Dire qu’elle avait failli ruiner ses affaires à cause de lui ! Mais elle se disait que cela serait arrivé tôt ou tard. Les Epouvanteurs auraient forcément, d’une manière ou d’une autre, empiété sur son terrain. Puis, finalement, elle n’en était sortie que plus glorieuse et apparemment efficace. Et c’était l’essentiel. Bientôt, bientôt…

“Dites, vous n’avez pas répondu à ma question, tout à l’heure. Est-ce que vous pouvez vous suicider ?”

Elle ne lui avait jamais posé la question ? Oui, et alors ?

[J'ai donc pris la liberté de te déplacer jusqu'au cimetière, comme on se l'était dit ^^ Pour Hugo, tu décides, hein, cette sale bête t'appartient XD]

C’était tout de même fantastique, cette lenteur. Il devait, quelque part, avoir le don de ne pas perdre patience à propos de lui-même. Awrigha le contemplait un peu comme un enfant accroupi était capable de suivre la traversée laborieuse d’un escargot sans discontinuer, sans être distrait par quoi que ce fût d’autre. Si loin du monde, si loin de tout. Il s’agissait sans doute de s’alléger d’un maximum de contraintes, pourquoi se presser quand on a tout son temps ? Ces morts, tous des feignasses, avait-elle dit. En mesurant ses jours et ses semaines, en sachant qu’il n’avait pas à se presser, ce p’tit bonhomme s’ensevelissait tout entier dans sa malédiction, ne s’offrant aucun aspect possible de normalité. Pire, il n’avait gardé aucun objectif concret et personnel. Awrigha en venait donc encore à la conclusion qu’il était mort, et que ce mort ne servait à rien. Il ne terrorisait même pas les gens. N’aspirait pas à dormir sur l’argent ! Qu’importait la malédiction ? L’empêchait-elle de bâtir un empire ? Il en devenait presque divin tellement nul ne pouvait rien contre lui ! Ni pour lui, d’ailleurs. Ha ha.
Elle cessa un instant ses élucubrations intérieures pour l’écouter.

Si Lachésis déployait une sphère de protection pour cet hebdomadaire ou tout autre système imaginable pour le préserver, celui-ci s’arrangerait sûrement pour avaler sa langue ou se la mordre trop fort. Comme ça, comme rien. La fatalité demeurait une grande farceuse, effectivement. Une sale gosse à qui on n’avait rien appris. Alors, finalement, n’était-ce pas une bonne chose de la devancer ? Juste histoire de la narguer un peu, d’approcher, aux dernières minutes de la course, la ligne d’arrivée de quelques mètres, que la mort elle-même, avec son avance insolente, aurait déjà dépassée. Se suicider, c’était comme son cri : faire d’une pierre deux coups. Emmerder la morveuse en noir, et réduire les chances, les risques de mauvaises surprises. Parce qu’il y avait quelque chose de passablement déconcertant dans les accidents de ce bonhomme. Même elle, qui n’était plus dans le vent des choses, pouvait un tant soit peu se rendre compte qu’il n’y avait rien de bien gratifiant à devenir la victime de bandages et tapis tueurs.

“Je ne sais pas si les morts ont nécessairement envie de vivre, mon p’tit…”

Pas davantage. Oh, vrai, il existait beaucoup de légendes d’esprits insatisfaits qui désiraient en conséquence voler la place des êtres vivants. Mais, à bien y songer, peut-être n’était-ce pas le plus important. Ces esprits insatisfaits n’avaient jamais été entiers, n’avaient jamais éprouvé, en essayant de voler vers les cieux, ce sentiment de complétude qui assurait le repos d’un défunt. Ils n’avaient connu que l’errance. Elle était bien placée pour en causer. Spectre, banshee, elle ne souhaitait nullement la vie pour revenir fouler les sols de Malkins. Seulement récupérer son intégrité et ainsi pouvoir s’assumer en tant que mort, en tant que mémoire entière. Avec les souvenirs des temps passés, des ersatz d’émotion et de sensations. Ces restes qui alourdissaient assez le squelette pour que celui-ci restât bien sagement dans sa tombe. Oui, il n’y avait rien de pire, pour le cycle des vivants, que de voler les morts.

“Un client, je vous l’ai dit. Mon fiancé aurait écouté mes instructions – et je n’ai, du reste, jamais eu de fiancé. Cet homme les a ignorées alors qu’il avait demandé ma protection, et résultat, il en est mort.”

Son cher époux. Du moins, lui semblait-il qu’il lui avait été cher. Mort par sa seule et unique faute de femme négligente quand lui, au contraire, s’était montré si prudent. Elle croyait parfois se souvenir de ce qui les avait liés. De très, très loin, l’amour, la complicité, les promesses, le respect. L’avenir. La vie, la création. Tant de choses ! Qu’elle aspirait à récupérer bientôt. Un talisman indestructible à emporter loin des usures, son époux, son fils, l’histoire de sa famille, qu’elle avait osé troquer contre quelques montagnes de yubas. Elle ferait en sorte que les spectres, eux aussi, eussent droit au rachat. Qui se soucierait des moyens ? On ne parlait pas d’honneur lorsqu’il s’agissait d’argent, même si celui-ci était destiné à reprendre quelque trésor inestimable. Oui, oui, elle reprendrait ce tout de la même façon qu’elle l’avait souillé.
Enfin. Mieux valait pour elle ne pas se perdre dans la recherche intérieure de ce qu’elle ne possédait plus. Elle imaginait sans peine l’immobilité totale de ses traits, faute d’avoir pu feindre quelques agitations pendant cet instant d’égarement. Elle en devenait incapable dès lors qu’elle se matérialisait dans l’Ailleurs. Tous ces murmures de regrets passés, de remords, de retrouvailles ardemment désirées. La douce et gentille Awrigha qu’elle avait été.

“A ce propos, mon p’tit. Voilà donc longtemps que vous êtes maudit, mais cela n’empêche rien, n’est-ce pas ? Vous savez quand mourir, quand renaître, quand tomber malade, quand vous marier. Avez-vous aimé une de vos épouses en particulier ? D’ailleurs, pouvez-vous être marié à une même femme pendant plusieurs semaines, voire mois ou années ? J’en viens naturellement au fait de fonder une famille… Y avez-vous un jour songé ?”

En outre, avait-il seulement tenté d’oublier un tant soit peu sa situation ? Mieux, en tirer profit ? Qui pouvait se vanter de tout prévoir, elle se le répétait ! Mais elle soupçonnait chez ce bonhomme lassé la disparition totale d’ambition. Peut-être y avait-il, cependant, une solution. Et sa hâte d’en toucher un mot à son créateur redoubla. Qui savait, Solomon pouvait être l’œuvre de quelque malin sorcier ! Pour ne viser qu’eux.

Ce qu’il y avait de bien avec ce petit bonhomme, finalement, c’était que malgré sa propension à sans cesse se plaindre et à se méfier au petit bonheur la chance, il répondait à toutes les questions sans trop moufter. Sa condition, sans doute, lui retirait pas mal de tabous, il causait de ses hontes, de ses bonheurs, de ses malheurs… de son iguane, parfois comme s’il commentait la qualité du temps qu’il faisait dehors. Et, Awrigha l’avait compris, tant que Germaine pouvait gémir, il était heureux. Elle en vint à la conclusion que lundi, pour obtenir des informations, demeurait le jour parfait.
Et la voilà qui mettait cette astuce à exécution. Il était vrai qu’elle avait un peu omis les autres, dans l’affaire, puisque les questions de morale, de pratique, et de gêne ne la concernaient plus vraiment. Qu’y avait-il de dérangeant pour une femme de savoir que son mari allait mourir, puisqu’il allait également renaître, tout aussi frais que la semaine précédente, avec sa mémoire et ses idées ? Eh bien… C’était un truc de femme. Quelque chose qu’elle ne pouvait pas comprendre : un caprice. Le seul aspect perturbant auquel elle songeait, était qu’on ne pouvait pas vraiment avoir la certitude que le petit hebdomadaire allait renaître. Oh, et puis bien sûr, il fallait également le supporter. Bon, bon…

“C’est bien que vous le sachiez encore, que ce n’est pas marrant, murmura-t-elle évasivement.”

Lui qui ne se formalisait plus de grand-chose.
Puis, vint le tour des enfants. Elle fut une énième fois confortée dans l’idée que Solomon était un petit flemmard, et qu’il possédait tout de même encore pas mal d’appréhensions, tant que ça ne le concernait plus lui uniquement. Mais ne s’agissait-il pas, également, d’un excès de prudence ? Il concluait à l’aveuglette. Et c’était sans doute parce qu’il connaissait mieux, beaucoup mieux qu’elle les mœurs, de ces dames notamment. Petites natures, qui ne pouvaient porter sur leurs frêles épaules le poids d’une telle condition. Mais alors, Awrigha voulut lui répondre qu’il n’était pas obligé de dire la vérité à ses enfants puisqu’ils finiraient par le découvrir en grandissant – comme on finit par découvrir que Merlin porte des caleçons à motifs. Mais, tout bien réfléchi, il n’y avait qu’une seule solution, selon elle : devenir riche. Qui pouvait bien se plaindre, une fois riche ? L’argent camouflait presque tout. Une femme, avec d’intéressantes ressources matérielles, se soucierait-elle de vivre chaque semaine le jour le plus heureux de sa vie – façon de parler ?
Hélas, il y avait chez Germaine ce contentement insolent dans la médiocrité. Il préférait sa petite vie tranquille d’homme maudit et modeste, et peut-être n’avait-il pas tort. Mais voyez qui se trouvait en face de lui. Ce n’était pas elle qui lui donnerait raison, certainement pas. Surtout maintenant qu’elle venait d’avoir une illumination.

“Dites-donc, mon p’tit. N’avez-vous pas remarqué que depuis notre rencontre, vous ne cessez de parler d’Hugo comme de votre petite femme ? En plus Hugo, et puis Hugo, patati, patata. Ma foi, vous n’avez plus qu’à vous marier avec.”

Awrigha se disait innocemment que Solomon était, très sincèrement, plus bizarre qu’elle. Et, progressivement, elle songeait que cet iguane vorace et par trop impliqué dans la vie de son maître était on-ne-peut-plus louche. En clair, que tous les deux formaient la paire.
Il devait y avoir anguille sous roche.
Tranquillement, elle fit quelques pas, sans intention notable. Bêtement parce qu’elle n’en avait pas, sinon celle de prendre congé dans les minutes qui suivraient. Elle aurait été stupide de s’attarder davantage et de courir après quelque chose, non seulement qu’elle ne pouvait pas obtenir dans l’immédiat, et qui en prime ne lui apporterait rien, personnellement. Financièrement. Il faudrait faire de cet homme quelqu’un de très riche pour qu’elle s’y intéressât véritablement. Sauf si Lachésis y voyait son intérêt ou encore une occasion de défier les lois de la nature et des malédictions. Mais pour cela, il fallait découvrir l’origine de la condition de Solomon. S’il s’agissait d’un sorcier… Eh bien, dans ce monde là, on savait parfaitement qu’une magie pouvait en déjouer une autre.
Prestement, Awrigha secoua ses robes et se pencha pour cueillir le rectangle cartonné qui en était aussitôt tombé. Elle n’avait pas vraiment l’habitude de faire ça, mais enfin, on n’avait jamais assez d’alliés – potentiels.

“Voici ma carte, fit-elle en tendant le morceau de bristol au petit hebdomadaire. Si jamais il vous parvenait quelque curiosité quant à votre condition singulière, et que vous considériez que je puis vous y aider, venez à moi, nous en discuterons.”
Elle inclina légèrement le buste en guise de salut.
“Adieu ou à bientôt, Monsieur Grundy.”
Puis se détourna définitivement de lui, sans attendre de réponse ou de plainte, pour arpenter les chemins rugueux du cimetière et en sortir.

[Topic clos en ce qui me concerne ^^]